UN ABISMO SE OCULTABA EN MEDIO DE LAS NUBES.

Cuadro: Marte y Venus sorprendidos por Apolo. Hendrick de Clerk

Era el quinto día del naufragio,
entre las sábanas estábamos
perdidos en tempestades de lujuria
yo buscaba una honda para derribar a Dios
para que cesara de caer esa lluvia insistente sobre los dos
era el día del hacha y de la rabia,
yo tenía en el pelo una orquídea amarilla y en la liga
el cuchillo del alba.

Era el quinto día de la muerte del sol,
yo buscaba una hormiga que en la almohada
fundó su campamento
y tú explorabas para encontrar las migas del amor
que atraían insectos a libar el licor de nuestros sexos,
ya éramos en la noche las sombras del averno,
el descenso sin retorno al abismo del tiempo,
que se ocultaba quieto entre las nubes,
como callado espectro


Era el quinto día del relámpago y del trueno,
una luz eléctrica proyectaba en la pared
nuestras sombras, que como un torpe gigante
hacía huir a los fantasmas,
llegaste con la pala de los días,
a abrir surcos en mi piel buscando el mineral
la precisa distancia entre los cuerpos,
la fruta madurada a costa de libarla.

Era el quinto día y tocaba a su fin esta batalla,
la lucha cuerpo a cuerpo,
la huída en desbandada al pais de los ayes,
el recorrer de una esquina a otra la ciudad de la cama
los altos edificios del placer,
las farolas nocturnas erectas e irisadas,
el final de salivas y de savias destiladas
cómplice suicidio de manos, voces y miradas.

Alejandra Menassa

INSISTENCIA DE LA LLUVIA

Cuadro: Guillaume Seignac. La ola

Diamantinas gotitas coronan tu frente,
son la destilación de tus deseos,
cinturas y caderas combinándose bajo la aurora atroz
El horizonte nos recorta como nube o silencio.

Me empapo en tu noche de azafrán y de almizcle,
me enamoro de tu lentitud,
me llueves insistente,
te soy infiel hasta la muerte.

Tu pecho: nimbo azul desnudando la certeza,
de mi noche: cúmulo incierto.
Esquivamos a la muerte,
le hicimos verónicas al sol.

Rompimos en dos el calendario,
provocamos que el tiempo envidiara nuestra luz,
nos enamoramos del amor,
hicimos del tedio una palabra aniquilada.

Llovía detrás de mis rodillas,
ríos mansos corrían los tobillos,
la garúa empapaba nuestros patios.
Y ya me lluevo toda en tu esperanza,
y ya te llueves todo en mi cintura,
Nos escurre la mano del tiempo,
nos sacude el galope.

El crescendo de las voces,
de las respiraciones, de las velocidades,
muere en la lluvia última,
en las exhalaciones de la gruta del tiempo.

Insistes en mojarme toda con tu sonrisa,
insistes en regar la última magnolia,
insistes en llevarte las penas como río,
y yo te dejo insistir, enamorada de tu lluvia.

Alejandra Menassa

EL SUBTERFUGIO DE LA RAZÓN AMANTE.

Cuadro: Las perlas de Afrodita. Herbert

¿Serás amor, un largo adiós que no se acaba?
Pedro Salinas.

Con este quebrado de insospechable resultado,
dividendo de pasiones y anhelos,
te haré un cuerpo de besos
y mantearé la noche para que las estrellas
despedidas nos alumbren.

Matemática precisión de lo impreciso,
precario hilo de seda donde mecer la dicha:
el porvenir se teje en las manos amantes,
crece el insomnio hasta tocar el día.

¿Cómo dormir si el poema espera
los dedos licenciosos,
la miel libada,
la falta de decoro al amarnos,
en este cuadrilátero
donde lucho por desprenderme de tu sangre,
y en cada movimiento más me atrapa
la lujuria de tu aliento?
Renuncio a conocer
la savia de los días por venir,
la huella del misterio,
a querer saber tu nombre,
la fecha de la muerte
de este amor recién nacido;
el calendario de los días en que nos besaremos,
los horarios de retorno del tren del paraíso,
el plan de ataque exacto de tus manos,
la ruta indescriptible del deseo,
los subterfugios de la razón amante.

Alejandra Menassa de Lucia

A MI PADRE- y a todos los padres-

Cuadro: de la mano del amor. Miguel Oscar Menassa.

Te llamo, Padre, desde la penumbra de las horas,
y naces de la página para advertirme de los escollos
de este viaje: Ni huir ni arremeter contra nada,
aprender a conversar tranquilamente, me dices:
a eso enseña el amor.
Y aprendí a hacerme habitante del lenguaje.

Cuando pequeña, viví en tus brazos,
ahora he de vivir en tus palabras.
Cuando murió el hermano, cuando la sangre
de la sangre se derramó en la calle,
como si no importara nada,
como si la poesía no pudiera detener el cuchillo,
surgió la voz de la penumbra,
para decir: Un hombre muere apenas si otro hombre lo nombra.
Y ahí, cabeza alzada, seguimos adelante la senda perfumada.

Cuando crecía el dolor a dentelladas,
la voz que me acompaña, humana voz de poeta,
gritaba estas palabras: Si es posible el poema, es posible la vida.
Y esa frase fue arma, fue cuerpo, fue la hazaña
de seguir vivos con las garras de la muerte ya clavadas.

Y así, montada en versos, alazanes del viento,
guié mis pasos dónde el deseo señalaba,
y fui médico, porque tú amabas eso,
y yo también lo amé por sobre todo.
y fui poeta, porque tú me acunabas con poemas,
esas fueron mis nanas, desde Olga Orozco hasta Vallejo.
Y hasta desvirgué lienzos, porque tú pronunciaste
un déjese llevar que derrumbó montañas de impotencia.
Y tu generosidad inundaba otra vez las arcas del conocimiento,
porque siempre diste a manos llenas ese saber producido con trabajo.

Padre, maestro, palabras como puentes se tienden
en la página,
siempre una sonrisa, siempre una mano disponible,
tu inteligencia iluminada hace heridas a la noche del alma,
padre, constructor de deseo, giran en torno a ti
vidas de tantos, amores de tantos, amigos, compañeros
de camino, amantes de la ciencia que nos nutre,
Tú me hiciste conocer a ese Vienés a quien nadie perdona,
por habernos arrancado la venda de los ojos,
y mostrarnos que lo más importante de nosotros, está fuera de nosotros.
Tú lo dijiste así: Un hombre solo, no es un hombre.
Y fuimos grupales.

Y hoy, en este día que dicen que es el día de haceros homenaje,
te escribo estas palabras, y brindo porque sigas amando
con empeño tu trabajo, tus poetas, tu ciencia luminosa,
y porque siga el deseo brillando insultante en tu mirada,
ya lo dijiste padre: Nunca me perdonarán que sea tan feliz.
Y aunque no te lo perdonaran, tú no has dejado ni un segundo de serlo.

Alejandra Menassa

(Los versos en cursiva son del poeta y psicoanalista Miguel Oscar Menassa, a la sazón, mi padre)

ALGUNAS VECES

Nada es idéntico a nada,
mi alma es un tamiz de soledad,
decanta en su fondo la pepita de oro
de un amor transparente.

Son de arcilla las manos,
en ellas cuecen a fuego lento
las displicentes horas de tu ausencia.

Bajo una red de átomos se desintegra
lo que por fin será el cristal de tu risa
rompiendo las madrugadas grises del recuerdo.

No hay huellas. No hay escollos en los que detenerse,
ni relojes de arena que destilen el gusto por la vida
Sólo estamos tú y yo, desnudos bajo la láctea luna.

Tu y yo como dos naúfragos de las constelaciones.
Se buscan para besarse nuestras sombras,
tu y yo como un disfraz para el hastío.

Algunas veces, nada basta,
algunas veces dos es infinito.


El sol se pone entre mis pechos,
y el águila de fuego de tus ojos,
repliega tristemente sus alas,
y con su pico hiende un surco
para atrapar ese astro que late

a tu ritmo en mis entrañas




ESTIMADOS AMIGOS POETAS: HACE UNOS MESES ABRÍ DOS BLOG EN LA COMUNIDAD DEL PAIS. TRISTEMENTE, ME LOS CENSURARON HACE UNA SEMANA, CON LO CUAL NO TENGO LA POSIBILIDAD DE SALIR EN PORTADA. CREO QUE ES OTRA DE LAS OPOSICIONES AL PSICOANÁLISIS Y A LA DIFUSIÓN DE LA CULTURA (ARTE, POESÍA). SÓLO QUERÍA DEJAR AQUÍ LAS DIRECCIONES POR SI OS APETECE VISITARLOS, YA QUE EL MAYOR ACCESO QUE TIENEN ESTOS BLOGS ES A TRAVÉS DE LA PORTADA Y AHORA ESTÁ VEDADO. UN BESO Y GRACIAS POR VUESTRO APOYO.

http://lacomunidad.elpais.com/paisdepoesia
http://lacomunidad.elpais.com/psicoanalisis

GRACIAS A TODOS

POEMAS DE LEÓN FELIPE. ¿POR QUÉ HABLA TAN ALTO EL ESPAÑOL?

Sobre este punto creo que puedo decir también unas palabras.
Este tono levantado del español es un defecto, viejo ya, de raza.

Viejo e incurable. Es una enfermedad crónica.

Tenemos los españoles la garganta destemplada y en carne viva. Hablamos a grito herido y estamos desentonados para siempre, para siempre porqué tres veces, tres veces, tres veces

tuvimos que desgañitarnos en la historia hasta desgarrarnos la laringe.

La primera fue cuando descubrimos este continente, y fue necesario que gritásemos sin ninguna medida: ¡Tierra¡ ¡Tierra¡ ¡Tierra!

Había que gritar esta palabra para que sonase más que el mar y llegase hasta oídos de los hombres que se habían quedado en la otra orilla. Acabábamos de descubrir un mundo nuevo, un mundo de otras dimensiones al que cinco siglos más tarde, en el gran naufragio de Europa, tenía que agarrarse la esperanza del hombre.

¡Había motivos para hablar alto¡ ¡Había motivos para gritar¡

La segunda fue cuando salió por el mundo, grotescamente vestido con una lanza rota y una visera de papel aquel estrafalario fantasma de la Mancha, lanzando al viento desaforadamente esta palabra de luz olvidada por los hombres:¡justicia¡ ¡justicia¡ ¡justicia¡...!

También había motivos para gritar¡ ¡También había motivos para hablar alto¡ El otro grito es más reciente. Yo estuve en el coro.

Aún tengo la voz parda de la ronquera. Fue el que dimos sobre la colina de Madrid, en el año de 1936, para prevenir a la majada, para soliviantar a los cabreros, para despertar al mundo: ¡eh¡ ¡que viene el lobo¡ ¡que viene el lobo¡...!que viene el lobo

¡El que dijo tierra y el que dijo justicia es el mismo español que gritaba hace 6 años nada más, desde la colina de Madrid, a los pastores: ¡eh¡ ¡que viene el lobo

¡Nadie le oyó. Los viejos rabadanes del mundo que escriben la historia a su capricho, cerraron todos los postigos, se hicieron los sordos, se taparon los oídos con cemento, y todavía ahora no hacen más que preguntar como los pedantes: ¿Pero por qué habla tan alto el español? Sin embargo, el español no habla alto. Ya lo he dicho. Lo volveré a repetir: el español habla desde el nivel exacto del hombre, y el que piense que habla demasiado alto es porqué escucha desde el fondo de un pozo.

León Felipe

Si quieres escuchar el poema recitado por Alejandra Menassa, puedes hacerlo aquí:

MAÑANA 11 DE MARZO DE 2009 JORNADAS SOBRE CÓMO LOS CHISTES QUE ELEGIMOS CONTAR HABLAN DE NOSOTROS, DE NUESTROS PREJUICIOS, TEMORES, DESEOS.

El cartel se ve fatal. Os dejo aquí el principio de la conferencia, estáis todos invitados, es en la Facultad de Filosofía de la Universidad Complutense de Madrid edificio A seminario 217, de 11:30 a 13:30, entrada gratuita, promete ser muy divertido a la par que instructivo:"Antes de entrar en el tema quería hacer una reflexión acerca de porqué el chiste en unas jornadas de Psicoanálisis en la Facultad de Filosofía. Hay algo muy significativo de la obra de Freud y es que eleva a la categoría de objeto de estudio científico cosas que la ciencia había desechado por considerarlas “tonterías”, así, antes de Freud, los científicos decían que el sueño era una descarga al azar de la actividad anímica humana, que no tenía sentido, o nadie se había parado a estudiar las equivocaciones o lapsus al hablar, leer o escribir, o había analizado en el sentido que Freud lo hace, el chiste.¿Qué tienen en común todas estas formaciones?: lapsus, chiste, sueño, que son formaciones del inconsciente, es decir que no son al azar, y que tienen que ver con el sujeto que las enuncia o que las comete, son una manera de hablar, de decir algo más que lo que aparentemente se dice, de ese sujeto.Los chistes también hablan de nosotros, no recordamos todos, sólo algunos, nos place especialmente contar unos, otros nos repugnan, se ve que nos pasa con el chiste algo más que resultarnos o no divertido. Ya habían visto en las anteriores conferencias, que en el chiste se produce un ahorro de represión...."Continuamos en la Facultad de Filosofía.

Romance de la Pena Negra. Federico García Lorca, leído por Miguel Menassa. Cámara:Clemence Loonis. Cuadros: Miguel Menassa

Cuadro: Guillaume Seignac. El Abandono.

Las piquetas de los gallos
cavan buscando la aurora,
cuando por el monte oscuro
baja Soledad Montoya.

Cobre amarillo, su carne,
huele a caballo y a sombra.
Yunques ahumados sus pechos,
gimen canciones redondas.
Soledad, ¿por quién preguntas
sin compaña y a estas horas?
Pregunte por quien pregunte,
dime: ¿a ti qué se te importa?
Vengo a buscar lo que busco,
mi alegría y mi persona.
Soledad de mis pesares,
caballo que se desboca,
al fin encuentra la mar
y se lo tragan las olas.
No me recuerdes el mar,
que la pena negra, brota
en las sierras de aceituna
bajo el rumor de las hojas.
¡Soledad, qué pena tienes!
¡Qué pena tan lastimosa!
Lloras zumo de limón
agrio de espera y de boca.
¡Qué pena tan grande! Corro
mi casa como una loca,
mis dos trenzas por el suelo,
de la cocina a la alcoba.
¡Qué pena! Me estoy poniendo
de azabache, cama y ropa.
¡Ay mis camisas de hilo!
¡Ay mis muslos de amapola!
Soledad: lava tu cuerpo
con agua de las alondras,
y deja tu corazón
en paz, Soledad Montoya.

Por abajo canta el río:
volante de cielo y hojas.
Con flores de calabaza,
la nueva luz se corona.
¡Oh pena de los gitanos!
Pena limpia y siempre sola.
¡Oh pena de cauce oculto
y madrugada remota!

FELIZ 8 DE MARZO. A TODAS LAS MUJERES Y A LA MUJER QUE HABITA EN CADA HOMBRE. UNA MUJER ESCRIBE ESTE POEMA

Cuadro: La primavera. Franz Von Stuck

Una mujer escribe este poema
donde puede
a cualquier hora de un día que no importa
en el siglo de la avitaminosis
y la cosmonáutica
tristeza deseo no sabe qué
esperando la bayoneta o el obús
una mujer escribe este poema
sin atributos
a desvergüenza y dentellada
fogosa inalterable arrepentida pudriéndose
caemos por turno frente a las estrellas
todos tenemos que morir
no hay nada más ilustre que la sangre
una mujer escribe este poema
qué estúpida la línea que divide sol de sombra
el crepúsculo pasa
acumulándose al final de las azoteas
supimos de pronto de una trombosis coronaria
existes soledad
sonó una bomba
vean si se han roto los lentes de contacto
una mujer escribe este poema
separa quince pesos para el alquiler
mi amigo viejo
se desprende del mediodía por la próstata
bailamos
sigue la preparación combativa
no pasarán
una mujer escribe este poema
como quien ha perdido el tiempo para siempre
creo en el corazón de Denise Darval
hemos ganado porque morimos muchas veces
parece que tengo un derrame de sinovia
no hay tiempo para la poesía
de veras que los frijoles se han demorado en hervir
te juro que mañana presentaré el divorcio
una mujer escribe este poema
cómo hay fantasmas a las siete en mi pecho
entablillé una rama a la areca que está triste
mamá tú no sabes la falta que me haces
si suena la alarma aérea
recojan a los niños que duermen en la cuna
voy a guardar este retrato del Ché
como calló el canario traje un tenor a casa
una mujer escribe este poema
cargada de ultimátum
de pólvora
de rimmel
verde contemporánea lela
entre el uranio
y
el cobalto
trébol de la esperanza
convaleciente de amor
tramposa hasta el éxtasis
tonta como balada
neurótica
metiendo sueños en una alcancía
ninfa del trauma
novia de los cuchillos
jugando a no perder la luz en el último tute
una mujer escribe este poema.


CARILDA OLIVER LABRA

ALEJANDRA MENASSA RECITA DOS POEMAS EN EL BOSQUE DE LAS PALABRAS, DIRIGIDO POR FRANCISCO LEGAZ.

El nacimiento de Venus, Alexander Cabanel.


CLAMO PIEDAD

No es posible este goce que atraviesa
mi cuerpo con su filo,
que me hiere la sangre,
deslíe todo miedo,
acuchilla el pasado, desborda ya mis límites.
Afanada en verter licores en tu vientre,
mi cintura de añil ha deshecho la noche.
ya todo tiembla en mí, ya todo tiembla.

Me haces mortal y humana
arrojando versos en mis oídos,
combinaciones del mar y tu mirada.
Tus atléticas manos me sostienen,
son la atracción magnética y fatídica.
Ya giro sobre ti como los astros
en sus constelaciones,
ya todo tiembla en mí, ya todo tiembla.

La palabra deseo se despliega,
como una alfombra roja
a los pies de tu diosa
ya no te llamas más ausencia y fuego,
ahora tienes el nombre de un príncipe extranjero,
de un guerrero del alma.
Hace agua en mi memoria tu barco
inalcanzable.
Ya tiemblas todo en mí, ya todo tiemblas.





El Nacimiento de Venus. Boticelli.

DEFINITIVAMENTE, ME RINDO AL FUEGO DE TUS BESOS

No me advertiste que tenías un volcán en la boca,
me muero porque su lava invada todos mis rincones.
No me dijiste que tus labios eran la cuna del fuego:
mi ardiente Prometeo, robaré tus labios cada noche.
Como Ave Fénix, resurgiré de las cenizas
en las que me sume tu incandescente boca,
sólo para volver a besarte,
y volver a arder, y volver a besarte:
tus llamas son un imán para mi noche.

Seré tu Juana de Arco, quémame cada hora
en la hoguera que sobre mi cuerpo van construyendo tus labios.
Hazme arder otra vez hasta fundirnos:
metales preciosos nuestros cuerpos.

Sé mi Nerón: prende fuego a tu Roma,
mi boca no entiende otro lenguaje que la llama de tus besos,
las pavesas del cielo, los refulgentes meteoritos de tus labios.
No te apagues jamás, no te extingas jamás,
la tea ardiente del deseo guarde para siempre
el inagotable calor de tus labios,
tus labios que derriten el hielo,
tus labios que me impregnan de luz,
tus labios: imprecación al fuego,
Tus labios: destino de mi boca,
estación final de mi deseo.

POESÍA. UNIÓN LIBRE. ANDRÉ BRETON, RECITA MIGUEL MENASSA

Cuadro: Antonio Esquivel
Mi mujer con cabellera de llamaradas de leño
con pensamientos de centellas de calor
con talle de reloj de arena
mi mujer con talle de nutria entre los dientes de un tigre
mi mujer con boca de escarapela y de ramillete de
estrellas de última
magnitud
con dientes de huella de ratón blanco sobre la tierra
blanca
con lengua de ámbar y vidrio frotados
mi mujer con lengua de hostia apuñalada
con lengua de muñeca que abre y cierra los ojos
con lengua de piedra increíble
mi mujer con pestañas de palotes escritos por un niño
con cejas de borde de nido de golondrina
mi mujer con sienes de pizarra de techo de invernadero
y de cristales empañados
mi mujer con hombros de champaña
y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo
mi mujer con muñecas de cerillas
mi mujer con dedos de azar y as de corazón
con dedos de heno segado
mi mujer con axilas de marta y de bellotas
de noche de San Juan
de ligustro y de nido de escalarias
con brazos de espuma de mar y de esclusa
y de combinación de trigo y molino
mi mujer con piernas de cohete
con movimientos de relojería y desesperación
mi mujer con pantorrillas de médula de sauco
mi mujer con pies de iniciales
con pies de manojos de llaves con pies de pájaros en el
momento de beber
mi mujer con cuello de cebada sin pulir
mi mujer con garganta de Valle de Oro
de cita en el lecho mismo del torrente
con senos nocturnos
mi mujer con senos de montículo marino
mi mujer con senos de crisol de rubíes
con senos de espectro de la rosa bajo el rocío
mi mujer con vientre de apertura de abanico de los días
con vientre de garra gigante
mi mujer con espalda de pájaro que huye en vuelo
vertical
con espalda de azogue
con espalda de luz
con nuca de canto rodado y de tiza mojada
y de caída de un vaso en el que acaban de beber
mi mujer con caderas de barquilla
con caderas de lustro y de plumas de flecha
y de canutos de pluma de pavo real blanco
de balanza insensible
mi mujer con nalgas de greda y de amianto
mi mujer con nalgas de lomo de cisne
mi mujer con nalgas de primavera
con sexo de gladiolo
mi mujer con sexo de yacimiento aurífero y de
ornitorrinco
mi mujer con sexo de alga y de viejos bombones
mi mujer con sexo de espejo
mi mujer con ojos llenos de lágrimas
con ojos de panoplia violeta y de aguja imantada
mi mujer con ojos de pradera
mi mujer con ojos de agua para beber en prisión
mi mujer con ojos de bosque eternamente bajo el hacha
con ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de
fuego.

Puedes escuchar el poema recitado por Miguel Menassa aquí :

ENTREVISTA EN EL BOSQUE DE LAS PALABRAS SOBRE TALLERES DE POESÍA

Cuadro: Eco, de Alexander Cabanel.

EL MARTES 3 DE MARZO DEL 2009 ESTARÉ EN EL PROGRAMA EL BOSQUE DE LAS PALABRAS, DIRIGIDO POR FRANCISCO LEGAZ, a las 18.30. HABLAREMOS DE LOS TALLERES DE CREACIÓN, Y RECITARÉ UN POEMA.Pódeis escuchar la radio en:

http://www.radiomorata.com/htm/endirecto.php

es probable que os solicite que descarguéis un programa para poder oir la radio por internet desde vuestro ordenador.

CLAMO PIEDAD
No es posible este goce que atraviesa
mi cuerpo con su filo,
que me hiere la sangre,
deslíe todo miedo,
acuchilla el pasado, desborda ya mis límites.
Afanada en verter licores en tu vientre,
mi cintura de añil ha deshecho la noche.
ya todo tiembla en mí, ya todo tiembla.

Me haces mortal y humana
arrojando versos en mis oídos,
combinaciones del mar y tu mirada.
Tus atléticas manos me sostienen,
son la atracción magnética y fatídica.
Ya giro sobre ti como los astros
en sus constelaciones,
ya todo tiembla en mí, ya todo tiembla.

La palabra deseo se despliega,
como una alfombra roja
a los pies de tu diosa
ya no te llamas más ausencia y fuego,
ahora tienes el nombre de un príncipe extranjero,
de un guerrero del alma.
Hace agua en mi memoria tu barco
inalcanzable.
Ya tiemblas todo en mí, ya todo tiemblas.

Alejandra Menassa

PREMIOS OTORGADOS

Amigos: no ha sido fácil elegir los blogs con los que repartir los premios recibidos, estos son algunos que son especialmente queridos por unas u otras razones. Me tomaré mi tiempo en elegir los que faltan, un abrazo a todos. Recordad que las normas dicen que los téneis que repartir a su vez entre otros quince blogs y poner un enlace a la página de quien os lo otorga. Un saludo.

http://psicoanalisisysalud.blogspot.com/ : A Pilar Rojas, compañera, colaboradora, amiga, por su deseo y su trabajo mano a mano.

http://magdalenasalamanca.blogspot.com/ : A Magdalena Salmanca, compañera, amiga, trabajadora incansable, poeta...

http://psicoanalisisypsicoanalisis.blogspot.com/ Por estar siempre donde corresponde que esté un psicoanalista. Sus sesiones son una novela sobre la transmisión en psicoanálisis.

http://metafísicadebolsillo.blogspot.com/ : A Juan Jes, por sus poemas-aforismo, monumento a la capacidad de condensación y a la belleza.

http://palabrasenelbosque.blogspot.com/ : A Francisco, por su trabajo por la cultura y su maravillosa radio, por su afecto.

http://palabrasconviento.blogspot.com/ A Vero, por su capacidad de conversación, por su hermosa escritura, por su calidez.

http://poesiapoesiepoemaspoemes.com/ A Claire, la mejor directora traductora de Miguel Menassa, por traducir al poeta con la precisión y la poesia que la caracteriza. Un abrazo

http://psicoanalisisydeporte.blogspot.com/ Al mejor especialista en la psiquis de lo deportistas, por su blog que siempre nos enseña cosas interesantes sobre los humanos, sus fracasos y sus ligros.

http://brillodelogris.blogspot.com A Miguel Menassa, por el trabajo incesante por el arte, por el amor inacabable a la cultura, por no cejar jamás, por no ceder en el deseo.

http://belladedia.blogspot.com Por que tu escritura es lo más divertido, la más fina ironía que he leído últimamente, tú si que vales, bella.

http://poesiamaspoesia.blogspot.com Para Cruz González, máquina de producción incansable, trabajadora de la poesía. Tu blog es un homenaje a los poetas y a la Poesia, hermoso trabajo y generoso.

http://poetasdehoy.blogspot.com A Alonso, amigo poeta, querido poeta, que me abrió como a otros muchos, con la generosidad que le caracteriza, la puerta de su casa, de su blog, y encima escribe como los dioses, así que no digo más. Para tu blog y todos sus excelentes colaboradores.

http://poesiafondooscuro.blogspot.com A Mónica, por su intensa relación con la poesía, que se refleja en su blog.

http://elpesodelabrisa.blogspot.com A Leni, que escribe bien y además es un amor. Besos

http://ceropasion.blogspot.com Para Miguel, que de cero de pasión nada, su escritura es toda pasión.