Psicoanálisis y Creación

POESÍA Y FLAMENCO. HOMENAJE A LA POETA ARGENTINA NORMA MENASSA en EL COLEGIO MAYOR NUESTRA SEÑORA DE ÁFRICA.

2012-01-25T05:12:00.000-08:00

RECITAL DEL POETA MIGUEL OSCAR MENASSA, CANDIDATO AL PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

2012-01-16T08:46:00.000-08:00

ARTE POÉTICA (FRAGMENTO)

Poesía, lo sé, mientras te escribo,
dejo de vivir.

Entrego, mansamente, mis ilusiones,
mis pobres pecados proletarios,
mis vicios burgueses y, aun,
antes de penetrar tu cuerpo,
-tapiz enamorado-
abandono mi forma de vivir,
miserias,
locuras,
hondas pasiones negras,
mi manera de ser.

Miguel Oscar Menassa. No te lo pierdas este Jueves 19 de Enero, recital de Poesía pura. En la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero. C. Duque de Osuna 4. Locales. A las 20.30 h.

RECITAL DE POESÍA DE LOS HERMANOS MENASSA EN LA FUNDACIÓN PROGRESO Y CULTURA, DE UGT

2012-01-12T05:27:00.001-08:00

El poeta Miguel Oscar Menassa, escucha atentamente a la poeta Norma Menassa durante el recital.
La escucha atenta de Norma Menassa durante la lectura de poemas de Miguel Menassa
Los dos hermanos poetas recitando en la Fundación Progreso y Cultura
El poeta Miguel Menassa antes de emprender la lectura de uno de sus poemas

Uno camina a veces por las calles de la ciudad y piensa en la guerra, en los cuerpos mutilados, mientras escucha el sonido ensordecedor de las bocinas y siente en sus mucosas el humo de las fábricas y los tubos de escape. Y la palabra crisis, como una honda arrojada con su piedra le golpea a uno la cabeza, una y otra vez, hasta hacerlo sangrar. Entonces, de repente, en el centro del corazón de la ciudad, se abren unas puertas y se traspasa el umbral que nos separa de la poesía y se entra en otro mundo. Allí, digamos por ejemplo un miércoles 11 de Enero del recién estrenado 2012 en la Fundación Progreso y Cultura, dos voces musicales se derraman en la noche madrileña, haciendo la luz en las tinieblas.

La primera voz, con matices irisados, fuerte voz masculina, de hercúlea potencia: Miguel Menassa, que es muchos poetas, es un poeta del pueblo, llano y veraz, como nos muestra en Espejo delirante, es un poeta social, léase la Ley de extranjería, es un poeta lírico, como demuestra desnudando a la poesía en Arte Poética, es un juglar de un amor inexistente, porque como él bien dice, hay almas que hasta que no se las invente, no se las conocerá, y Menassa inventó otra manera de amar, como se hace patente en su bellísima composición: A medida que me acerco a los 70 años. Un amor, que a pesar de burlar a la muerte enmudeciéndola con su belleza, sabe que algún día, morirá. Un amor que renuncia a la eternidad para desplegarse en toda su humanidad.

La Guerra, El Amor y la Poesía pasadas por la pluma, y no es que no haya muertos, ni sangre, ni crisis en este mundo poético, es que ya las palabras no quedan atoradas como un bolo indigerible en la garganta, y lo indecible se recubre de versos, y se hace el mundo transitable, la tristeza bella, el dolor soportable, y la alegría, que tantos estragos produce, cunde más que el pánico, y está permitido mirarse amablemente y sonreírle al compañero, porque estamos de fiesta, y al fin y al cabo, la poesía, permite también el amor. Eso, lo indecible, ha sido dicho sin saber, y una congoja que el caminante ciudadano sentía sobre el pecho se va aliviando, como si una mano caliente se hubiera aplicado sobre ese pecho dolorido.

La segunda voz, Norma Menassa, cuyo timbre es el canto de una mujer serena, sabia caminante por los caminos del poema, también se juega a mostrarnos que la historia de los pueblos, hay que ir a buscarla en los poetas, lean las Democracias me chiflan, y comprenderán al instante, como el poeta es el que deja las señas a los hombres futuros de que hubo otros seres como ellos, que amaron, que se mataron unos a los otros tontamente, por un pedazo de pan o de petróleo, y que después, quitándose el fusil o abandonando el lecho, signaron con su nombre aquellos versos que hablaban de la guerra, del amor o de la poesía. Es imperdible el poema: La poesía no estorba.

Yo me pregunto ¿la energía que tienen los Menassa, ese Goce que demostraban leyendo, esa sonrisa derramada sobre cada poema, con la satisfacción que da brindar al otro el trabajo realizado (no es otra cosa la lectura de poemas). Esa energía la produce el psicoanálisis o la produce la poesía? Para mí no hay duda. Los poetas de 70 años que conozco fuera del círculo Grupo Cero, no gozan de semejante fortaleza, de un ímpetu que habiendo arribado y traspasado las costas de los 70, no declina. La máquina que genera el deseo, es el psicoanálisis. El psicoanálisis que está presente en toda la obra de estos hermanos poetas, que pudieron pensar un amor diferente, un mundo más acá de las guerras, una poesía, donde un sujeto grupal y su deseo son el corazón del poema.

Grupo Cero

PRESENTACIÓN DE LA POETA NORMA MENASSA, POR ALEJANDRA MENASSA

2012-01-11T16:25:00.000-08:00

NORMA MENASSA. POETA AMERICANA Y DE TODOS LOS PAÍSES. Enero 2012

Si hoy estamos aquí, en la Fundación Progreso y Cultura, tiene la culpa el verso, como dice la poeta y psicoanalista Norma Menassa, directora de Grupo Cero Buenos Aires, autora de varios libros de psicoanálisis y otros tantos de poesía, ya en su primer libro, Amores mínimos, editado cuando la poeta había estado forjando de laboriosos nácares la perla del poema con el esmero y la dedicación de sus 51 años, en 1991, quizás para decirnos que mucho hay que leer para llegar al poema y para brindarnos un primer libro que anunciaba la grandeza de una poeta americana que ya tiene seguro su lugar en el Parnaso. Libro de verso aparentemente corto, empieza a pergeñarse el verso pletórico que se desarrollaría en los siguientes: puntúa con escaso uso de la coma, utiliza las cesuras, pero ya da la impresión de verso inacabable, de imparable Iguazú, al más puro estilo de Molina: “Porque en las madrugadas/las letras se escapaban por la hendija/como el humo debajo de las puertas y el sol por la ventana/y reían alegres con el viento/separadas de sí/destino al aire...” Su segundo libro, publicado en 1997, insiste en el verso breve, con una precisión de escalpelo, no puedo dejar de reproducir los versos inexcusables del poema que da título al libro: “Cuando está por llover los pájaros no vuelan me dijo el cochero esta mañana que sorprendió la inocencia de mi estado porque yo no sabía que las plumas mojadas no despliegan y que morirse en vuelo es el dolor del pájaro”. En su tercer libro, la joven poeta halla su métrica, los versos empiezan a estirarse en un bostezo insobornable. Y quizás porque una mujer a los 62 años alcanza su libertad, el verso rompe a partir del este libro, nudo fundamental, las cancelas, los encorsetamientos, y crece pletórico, desbordando las páginas. A partir de entonces, su obra poética tiene la exuberancia de la selva americana, está claro desde el título este tercer libro, del 2002, que la poeta está Acosada por una pasión, la pasión de la poesía, la caudalosidad de sus ríos. Es una orografía pletórica, cuyas arterias están transitadas por el oro de los incas. Como Enrique Molina, se expanden sus versos, ofidios escurridizos, con escasa puntuación para que el torrente fluya y no se interrumpa su movimiento de cascada hacia la nada de la poesía. “Vi la ciudad golpeando en el asfalto como un barco encallado al que cuidadosamente fui sacando las anclas y comenzó el vaivén”. Su cuarto libro: Pertenezco, es un reconocimiento a lo grupal, Norma es una emergencia destacada, un surgimiento, una erupción de los volcanes Grupo Cero, y en este libro agradece esa pertenencia, por un lado, y su otra pertenencia, la de todo gran poeta, a la gran familia de los poetas consagrados, a la historia de la producción del gran poema Universal al que todo poeta contribuye, porque todo se hace con trabajo y con otros. “Y fui atravesada por los corredores del deseo, y dejé que los frutos del sudor fuesen la esencia del destino. Tuve cómplices secretos”. En su quinto libro, Graffitis en el cielo, como Olga Orozco, siembra la página de imágenes con mano precisa que deja en el surco la semilla perfecta del verso, porque ¿por qué decir simplemente que atardece cuando se puede decir: “la plata gana al oro”? ¿por qué decir que hay más pobres que ricos en el mundo, si se puede decir que “las masas se organizaban con la inmutabilidad de las pirámides, con anchas bases de miseria y escasas cumbres donde se acumulaba el oro”? Ahí la maravilla de la poesía, que como Norma bien sabe, no dice de la realidad, sino que hace la realidad. Por eso, hoy vamos a hacer la noche en los versos precisos y preciosos de estos dos grandes poetas, hermanos en la poesía y en la vida. Norma Menassa y Miguel Menassa.

Alejandra Menassa de Lucia

EMPUÑA EL LIBRO, HAMBRIENTO, ES UN ARMA. Poema de Alejandra Menassa, el título es un verso de Bertolt Brecht

2012-01-08T08:02:00.001-08:00

EMPUÑA EL LIBRO, HAMBRIENTO, ES UN ARMA (Bertolt Brecht)

Confesaré que no se nada, como Sócrates,
pero nunca, bajo ningún concepto,
me la ofrezcan en vaso de oro o de marfil,
beberé la cicuta.

Mataré a Dios, si hace falta, como Nietzsche,
pero no jugaré a la ruleta rusa
con las damas infectadas del burdel
como balas en el cañón de la demencia de la sífilis.

Seré 350.000.000, aún más que el poeta,
y tocaré la flauta en mi propia columna vertebral,
pero nunca pondré a mi vida
el punto de una bala.

Yo también me muero de hambre,
yo también me muero de sed,
ya también soy un hambriento
por las calles insanas de la ciudad.

Pero he leído y los libros,
algunos horrorosos, otros
siniestros, algunos inefables,
los libros hicieron de mi hambre,
una pasión insobornable.

Alejandra Menassa

EL AMOR EXISTE Y LA LIBERTAD. RECITAL POÉTICO DE NORMA MENASSA, OLGA DE LUCIA Y ALEJANDRA MENASSA EN LAS PALMAS DE GRAN CANARIA

2012-01-04T10:05:00.000-08:00

SI NO VES BIEN LA DIRECCIÓN, PINCHA SOBRE EL CARTEL Y SE HARÁ MÁS GRANDE, ASÍ PODRÁS VERLO.

FUIMOS A VER LA PELÍCULA PINA, DE WIN WENDERS, SOBRE LA COREÓGRAFA PINA BAUSCH

2011-11-06T04:17:00.000-08:00

Los sentimientos, los afectos no son como creemos generalmente, primarios. Siempre son secundarios a un pensamiento, a una frase, a una concepción sobre la realidad, la nuestra. Son senti-mientos, sentires mentirosos, nunca dicen la verdad, pero apuntan a una verdad. El sujeto que los padece, que los siente, está implicado, algo lo tocó de esa situación. El domingo lloré, y reí, y amé y sentí que todo eso lo hacía posible la belleza de la danza llevada al cine en tres dimensiones. Casi podías tocar a los bailarines, la lluvia te mojaba, las hojas llevadas por el viento caían sobre ti.

Cuando uno goza, y goza intensamente, sobra quizás preguntarse porqué goza, pero como se trata ahora de un ejercicio de escritura y el goce aquí es el de escribir, me animo a poner palabras a tanto goce.

El domingo pasado fuimos a la sala Berlanga, ya el nombre prometía, a ver una película maravillosa, novedosa, bella, extraña y por extraña aún más bella. Se llamaba Pina, en honor a la magnífica Pina Bausch, maestra coreógrafa, que mantuvo un ballet durante 22 años, al que acudían a formarse con ella bailarines de todas partes del mundo, en el que nacieron otros bailarines. Y cada uno había recibido de ella las frases necesarias para hacerlos bailar, para llevarlos al paroxismo de gozar y hacer gozar con el baile.

Dirigida magistralmente por el consagrado director Wim Wenders, con una fotografía magnífica, y una banda sonora que no puede estar más imbricada con la danza.

¿Hay otra palabra más bella para decir belleza, belleza por doquier? Otra palabra más precisa para nombrar lo mortal, ¿cuántas cosas pueden decir las imágenes, cuando esas imágenes son palabras?

Nunca la danza me había dicho tanto sin decirme nada como con Pina.

Sólo un ejemplo: hay cientos en esta maravillosa película que desborda pasión por los cinco costados. El primer baile: establece un intento de acercamiento a la relación hombre mujer, primero es un mundo de mujeres, la presencia del hombre está supuesta, pero no representada, ella yace en el suelo, sobre tierra, con un trapo rojo entre las manos, primero ella sola, luego decenas de bailarinas. Me hizo pensar en una mujer que lamentaba la pérdida de su hijo. La tierra es aquí también la madre-tierra. Después aparecen en escena los hombres, cientos de hermosos bailarines, hermosos con una idea de belleza muy distante de la del efebo griego, hermosos de todas las hermosas edades, con cuerpos de todos los tamaños, como si se buscara una idea de belleza disarmónica y disimétrica. Se ve el temor femenino a esa invasión de la desfloración, la desfloración parece aparecer como agresión, como maltrato, todas ellas se acercan al hombre y huyen despavoridas, atemorizadas, hasta que Ella abandona la virginidad, para vestir con ese trapo rojo su cuerpo de bailarina celestial y ser una mujer deseante, que no está en posición de víctima del hombre, sino de amante. La música, maravillosa, precisa hace surtir en perfecta combinación con la imagen lágrimas de emoción: ¿cómo lo hizo? ¿cómo me dijo todo esto sin decir una sola palabra? Y angustia, una música que justo es angustiosa cuando toca angustiarse, pero qué goce infinito el de angustiarse ante lo bello… Y luego te dice cómo lo hizo, detrás de esa coreografías, los bailarines, sus bailarines, dicen sus palabras. Cada uno, viviente, es la impronta que ella, Pina, ha dejado en el mundo. La desesperación, el reencuentro, el amor, el deseo, el dolor, la muerte, el humor (qué sutil y magnífico, desde la leve sonrisa hasta la carcajada, pero sobre todo, durante casi todo el film, la sensación de alegría por estar ahí, frente a esa maravilla) la soledad, la imposibilidad de encontrarse, el goce, todo lo humano por excelencia anida en los versos bailados de Pina, porque la película es un poema, una obra de arte maravillosa. No se la pueden perder si aman el arte, la creación.

Pina no ha muerto, porque ha sembrado, con delicadas manos, la semilla de la danza, ha instalado en la sangre de sus discípulos, el veneno imposible del baile.

Alejandra Menassa de Lucia

PSICOANÁLISIS ONLINE

2011-10-18T03:47:00.000-07:00

Psicoanalizarse, no para curar heridas pasadas, sino para vivir mejor los años futuros.

El psicoanálisis es una disciplina que nos permite vivir mejor, con menos culpa, con menos angustia, con menos inhibiciones y temores, con una mayor consideración hacia nosotros mismos y hacia los otros, con más tolerancia, con más amor, más felizmente, etc.

Estamos hechos de frases, vivimos en el lenguaje, y el lenguaje nos determina. Así que el psicoanálisis nos permite encadenar nuestra vida futura a otras frases que a las que siempre ha estado encadenada. Pasar del “eres un inútil, no sirves para nada”, de aquella cuidadora cuando niños, por ejemplo, al: “todo se consigue con trabajo y si hago el trabajo necesario, puedo conseguir aquello que deseo. Soy útil en cuanto tengo capacidad de trabajar.

Clásicamente se ha asociado el psicoanálisis al diván. La mirada distrae, confunde, y como en psicoanálisis se trata de la palabra, por eso se evita la mirada. Podemos decir entonces que los tratamientos virtuales, tienen un efecto similar al diván, puesto que todo el peso está puesto en la palabra, y casi ninguno en la imagen, en la mirada. El psicoanálisis es una nueva manera de pensar el sujeto, una producción de la que todos los humanos podemos beneficiarnos, si hacemos el trabajo necesario para ello. El psicoanálisis online es una oportunidad de analizarse para todas aquellas personas que viven en zonas donde ha llegado internet, pero aún no lo ha hecho el psicoanálisis. Si no hay un psicoanalista en su comunidad, internet le permite acceder a uno.

Freud ya analizaba en su época a algunos pacientes por carta, el psicoanálisis online es muy similar. Tanto el mail, como el Messenger, Skype o teléfono, permiten poner en contacto a aquél que demanda psicoanálisis con el que lo oferta: el psicoanalista.

La Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero lleva 30 años en Madrid. Desde sus inicios en 1981, se realizaron con éxito tratamientos telefónicos y desde hace más de diez años, se lleva a cabo psicoanálisis online, con resultados superponibles a los de los encuentros presenciales. Si ha pensado en psicoanalizarse, es que lo desea o lo necesita, no lo piense más. Llame o escriba.

Dra. Alejandra Menassa

Tel: 653903233, 915470163

Mail: alejandramenassa@telefonica.net

POEMA DE JUAN CRUZ BORDOY, EL NIÑO POETA, AMIGO DE VERSOS.

2011-10-10T02:56:00.000-07:00

EXTRAÑO PARECER

(12/10/2009)

De viajes y susurros,
de almas partidas en los cielos.
El placer de una bala los fue a esconder.
No soy solo yo.

De la vida hay que gozar,
le digo a mi esperanza.
Ella suave, sin marchitar alguno.
Mientras siente la tristeza, con mil pañuelos.

Vengo de lugares arrasados.
Conocí amigos con presente de esqueleto.
Sin espanto. La valentía me perseguía mojada.
Ha olvidado las ganas de crecer.

Las explicaciones ya en cuadros
con sus pies el cielo tocando.
La verdad se desató.
La justicia, no invernó.

Solo y sin lágrimas,
me siento en esta vida.
Las armas sin perdón,
quebrantando una voz.

Sucia la voluntad.
Explorada por las lluvias.
¿Devaluada por los cipreses?
Las aguas del pensamiento son una piedrita.

Si mi lugar fuera positivo,
El capricho de ellos sería.
Las huellas remarcadas por el pasado.
La mentira ilusionada y con más grandeza aún.

Mi corazón lleno de carreras y retratos,
agonizados por el olvido.
¡Oh, pureza!...
Un cachorro de felicidad quiero que nazca.

La vejez ataca sin dudas.
¡Furiosa! Gloriosa, y victoriosa.
La vida corre de un lado a otro.
¡Ahuyentada! Y... ¡Asustada!

Rindo mi alma.
Latiente, como el suave viento.
Me hago palabra.
“Tengo un extraño parecer”

Juan Cruz Bordoy.

Juan tiene ahora 11 años, tenía 9 cuando escribió este poema. Amigo poeta en el país austral (Argentina), con dos libros y varios premios en su haber. Muestra viva de la humana inteligencia y de la importancia de la lectura.

YO Y EL VERANO. RELATO ERÓTICO. TALLER DE POESÍA Y LITERATURA ERÓTICA. TERCERA EDICIÓN. ALEJANDRA MENASSA

2011-09-02T03:47:00.000-07:00

Hace calor, un río de sudor caliente se desliza pródigo entre mis muslos. Insisto, sentada en el escritorio frente a los papeles, en hacer mi trabajo, pero es tan imposible...

El sol me atormenta con sus rayos. El aparato de aire acondicionado, en su intento de boicotearme, desfalleció ayer y estamos en Agosto, no vendrán hasta el lunes a arreglarlo ¿Debo agradecer este retraso?

Lo insoportable de este calor no es ni siquiera que no me guste el verano, me encanta, ni que me moleste el sudor, no es que a altas temperaturas mi pensamiento se enlentezca y se interrumpa mi tarea, no es eso.

Es este sudor que baja como río y que ya no sé si es agua o ese líquido caliente que destilan los sexos afiebrados por el deseo. Mi sexo. Es que cada vez que este caudal extraño nace de mis ingles y recorre impasible mis muslos, la fantasía lo inunda todo. Todo lo anega el recuerdo. Como si el calor propagara la ignición de mis células, encendiera la chispa del deseo e hiciera nacer en la forja de Afrodita las imágenes más puras del erotismo.

Su aliento caliente sobre mi cuello, sus manos a 70 grados sobre mi piel, esa destilación brillante que exhalan los cuerpos sometidos a temperaturas extremas, su boca recorriendo sin piedad mi sexo, donde salivas y flujos y sudores hacían un solo caldo para su lengua inquieta.

El calor ensancha las paredes de los vasos, produce un éstasis de sangre, los setenta centígrados de la sauna hacían, por este mecanismo, que su sexo adquiriese un tamaño descomunal, como si toda la sangre de su cuerpo estuviera en ese remanso entre sus piernas, que, además, tenía la temperatura de un volcán. Cuando me penetró fue más placentero que otras veces.

Este efecto vasodilatador, exigía al corazón un rendimiento mayor, así, el latido, en el silencio de la estancia de madera, era casi ensordecedor, mezclado con gemidos silenciados por una palma suave y húmeda sobre los labios cálidos, como cuando se evita que un arma haga su feroz ruido asesino. No podíamos hacer con naturalidad los ruidos del amor, por temor a ser descubiertos.

La caída de la tensión arterial, aderezaba la escena con una sensación de estar flotando, ya por sí misma placentera y la hipotonía muscular: mi cuerpo, terso, se hacía a la vez blando y mi cabeza, coronada por rayos dorados, caía como los relojes de Dali desde el banco veteado. Su atlético cuerpo, en el paroxismo de la relajación, se entregaba, reblandecido, a los embates de mi boca libadora.

Era un espacio público, estábamos solos, pero en cualquier momento podíamos ser sorprendidos, eso aumentaba el deseo, como cuando la fruta prohibida se nos ofrece para fenecer en nuestros labios. La tensión de la posibilidad de ser descubiertos, hacía que el deseo avanzara a un ritmo mayor de lo normal, el calor lo aceleraba todo. Era una ebullición de sensaciones.

Con ese ritmo, el clímax llegaría mucho antes. Sus caderas se movían a una velocidad extrema, la humedad permitía que el deslizamiento fuera perfecto, yo respondía a sus embates con sacudidas casi tan fuertes como las suyas, difícil distinguir si era golpe o caricia por la vehemencia del movimiento. Así, basculamos pelvis contra pelvis casi diez minutos, sin dejar de apartar la mirada vigilante de la puerta. Sin detenernos mientras acercábamos nuestras bocas para fundirnos en un húmedo beso, que era casi como bebernos, porque todo era líquido.

Generalmente nuestros encuentros duraban horas, pero los dos sabíamos que la aceleración que el calor imprime al deseo, nos haría pronto ceder. Yo ya había tocado varias veces el cielo, cuando él derramó su semilla como una lava ardiente en mis entrañas. La aceleración de la respiración tenía doble causa ahora, la del goce sexual y la de la necesidad de eliminar ese exceso de fuego, de verterlo al aire, que se iba haciendo cada vez más irrespirable, porque seguramente, nos habíamos maravillosamente devorado todo el oxígeno disponible. Abandonamos el lugar, exhaustos, jadeantes, como quien huye de un incendio, en busca de un aire respirable. Y él me dio el último beso en la frente, con ternura, como si después del amor sin medida, la castidad le hubiera cautivado el alma y el sexo en su caída, hubiera dado paso al tierno amor.

Ahora cada vez que el calor hace correr el sudor entre los muslos, esa escena se instala en mí, y desata las más hondas pasiones.

Cuando dirigí la mirada hacia la máquina, encontré este escrito en la pantalla del ordenador, lejos de ensoñarlo, esta vez lo había escrito. La fantasía de la sauna ya no me perseguiría más. El cuerpo musculoso y brillante de mi Hércules, mi silueta dorada por el sol y bañada en minúsculas gotitas que no eran más que la destilación del licor del deseo, nuestras sonrisas de goce, nuestros líquidos orgánicos entremezclándose, la aceleración de la materia y la energía que provoca el calor, y sobre todo, la ignición de la mente que genera este Agosto y que hace nacer en la forja de Afrodita, las imágenes más puras del erotismo, habían quedado para siempre atrapados en la página.

Alejandra Menassa de Lucia

TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES DEL TALLER DE POESÍA ERÓTICA. TERCERA EDICIÓN.SE AMABAN POR ENCIMA DE TODOS LOS MUSEOS. RUY HENRÍQUEZ

2011-09-01T04:56:00.000-07:00

Archipiélagos del sexo,

la piel se tensaba ante la proximidad del beso

y los abrazos despertaban el riesgo o la angustia

que anida detrás de cada encuentro.

Como serpientes en celo

los cuerpos se solazan en la mies del barro,

en las negras entrañas de las lluvias del verano,

reivindicando su efímera materia.

Socavando, penetran sus túrgidas sustancias,

la muscular textura de sus órganos,

húmedos hasta la extenuación,

a punto de rasgarse en la brevedad de un llanto.

Se amaban por encima de todos los museos,

más allá de la piedad o del éxtasis,

apremiados por el dolor y por el hambre,

transidos por el puñal del cuerpo.

Ruy Henríquez

4 de agosto de 2011

Cuadro: Desnudo sobre Vibstek. Marc Chagall

CURSO BREVE SOBRE MEDICINA PSICOSOMÁTICA

2011-08-30T08:26:00.000-07:00

TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES DEL TALLER DE POESÍA Y LITERATURA ERÓTICA (3ª edición). SUSANA LORENTE.CUÁNTOS SENTIRES...

2011-08-28T01:44:00.000-07:00

CUÁNTOS SENTIRES PARA PAGAR UN ESTREMECIMIENTO

Cuadro: Eros y Psique.

Ella lo miraba a él, ella la miraba a ella, él observaba su botón desprendido hacia el contorno de su insinuante canal, en el que hacía tiempo anhelaba hundirse con locura. Sus dedos inquietos imaginando semejante placer, terminaron dentro de la copa derramada sobre el terso mantel de seda, y sin alcanzar a retenerlo, el hielo se deslizó hasta sus piernas en el rastro de agua gélida que corría entre el surco de sus muslos, bajo su falda, hacia su fresa convulsionante que inervaba de frenesí la piel protuberante y delicada. El escalofrío de sus miradas henchidas de deseo enredaba en su cuello una soga cortando el aire invisible e inexperto por un suspiro que accedía a la existencia, en un reducto donde la respiración recobraba el hálito de la vida en el cénit de la muerte. Con sus ojos entrecerrados, sonreían con pequeños mordisquitos sus labios, rodeados de aceitunas y plátanos grandes y maduros, y guindas rojas de sabor afrutado nativas de Asia, y un aroma a café, chocolate y vainilla que avanzaba intermitente con la brisa, buscando alguna curiosa nariz entre los transeúntes que suelen pasar deprisa y mirar de reojo los cafés abiertos al mediodía: cuando el sol borra toda sombra del pasado y se precisa la entrega para el que acepta lo inesperado. ¿Por qué irse?, se preguntó ella temerosa, y un mechón de pelo girando sobre su lengua en círculos hacía las delicias del pecado, chupando convulsivamente como un infante el contenido del pecho turgente de la madre. ¿A dónde ir? replanteó él, y abrazó vigorosamente con su mano secreta el muslo de la otra que sonrojada dejaba avanzar el calor atrapado en su goce eléctrico desde sus hermosos y finos pies, pasando por la concupiscencia de la oquedad lasciva entre sus glúteos casi perfectos, independientes, dueños de su ser abierto hasta la punta de su lengua retorcida que sin querer (decía ella), lubricaba la parte baja de su espalda, y en la que permitía que sus manos se introdujeran para apretar, estrujar y palmear con cierto aire de desdén y sadismo las protuberancias carnosas y definidas de su culo. Ella era capaz de hacer blandir el universo sin dejarla de mirar, era la fuente del frescor de la lluvia, el vapor atravesado por un rayo de sol, el murmullo opaco de las voces en el café, la irregularidad vagabunda en la que queda atrapado todo el goce. Él, vigoroso y voraz como Saturno, abría y libaba los sueños libidinosos en los que practicaba con maestría el arte sombrío del enterrador de dedos de miel vúlvica, untados en los dos bellos Edenes. Deleitada con toda esa arrogancia y el delirio que controlaba descontrolada la moral de su impudicia, se dejó caer hasta el estremecimiento de la corriente mortal, derrumbándose sobre la mesa, despeinada, con los ojos brillantes de placer.

Susana Lorente.

PSICOANÁLISIS ARTÍSTICO

2011-08-25T08:02:00.000-07:00

Oscar Latorre Bosch, fotógrafo me llamó hace un año para proponerme el proyecto Four Furs. Él había realizado unas fotos, y me pedía que yo, como psicoanalista, tuviera la función de interpretarlas. El proyecto comenzó finalmente este verano, para ello, Oscar contrató un número de sesiones. Con su permiso, publico ahora las cuatro fotos que componen el proyecto four furs, un escrito realizado acerca de las mismas, después de las sesiones, y la foto que hicimos durante la realización de las sesiones. Ya sabes, si eres artista y te sorprende o inquieta el sentido de tu obra, que se te aparece en algún punto incomprensible, no dudes en contar con el psicoanálisis.

FOUR FURS. Fotos de Oscar Latorre Bosch

ARTE Y PSICOANÁLISIS

Muchas veces se ha hecho una lectura psicoanalítica de algunas obras de arte, así, Freud analiza obras literarias de Heine, de Shakespeare, Hamlet entre otras, de Hoffman, Los elixires del diablo y también cuadros de Da vinci o esculturas de Miguel Ángel, como El Moisés. Como productos del artista, las obras de arte tienen un poso, un resto del alma, de la psiquis, del que las produce.

La obra de arte hace general lo particular. Dice Freud en El poeta y la fantasía que el artista nos devela sus fantasías a través de la obra de arte y produce placer estético, en el caso de la escritura por la belleza con que las escribe. Mientras que el neurótico nos devela sus fantasías y nos produce repugnancia. Pero son las mismas fantasías las del artista y las del neurótico.

¿Qué fantasías inconscientes nos devela Oscar Latorre con estas fotos que producen tan magnífico placer estético? Aquí tenemos la ventaja además, de que no solo disponemos de la obra, sino de las palabras del artista sobre la misma, con lo que estamos en condiciones óptimas.

El psicoanálisis no tiende a patologizar lo normal, sino por el contrario a normalizar lo patológico. Los neuróticos comunes y muchas personas llamadas normales, tienen una sexualidad clásica, sin grandes excentricidades -cuando la tienen- pero, sin embargo, sus fantasías son perversas. Esto no quiere decir que ellos sean perversos. Incluso a veces, reprimen su sexualidad más de lo habitual. Ya decía Aristóteles que el hombre sano fantasea lo que el perverso realiza. Podemos decir que las fantasías sexuales siempre son un poco perversas, pero perversas en el sentido de multiformes, de que allí la sexualidad despliega todas sus vertientes: heterosexuales, homosexuales, sadomasoquistas, voyeuristas, etc. Para el psicoanálisis, la perversión es constitutiva, es parte de la normalidad, y no una aberración.

Las fotos remiten inmediatamente a una cuestión sexual: la desnudez de las modelos y el hecho de que estén atadas, pero no es una escena claramente sexual: no hay partenaire. Es más, solo una de ellas tiene las piernas entreabiertas. Quizás el partenaire de esas chicas fotografiadas es el propio fotógrafo, Oscar, pero también el que las mira cuando se observa la foto, el espectador. Que quede ese “hueco” en la foto, en el sentido de que está claro que hay otra persona, alguien ha atado a la chica, hay otro participante en la escena que no aparece en la foto, eso hace que el espectador se pueda introducir en la escena como ese otro. No me parece que haya una clara intención de excitar al espectador.

El bondage, o esta práctica de atar al partenaire, a la pareja sexual, no es infrecuente y nos muestra como una exageración de los componentes habituales de la sexualidad. La sexualidad siempre tiene un componente de violencia, de aprehensión del otro, de dominio, se juegan una posición pasiva, que suele ser la femenina, pero que también es la del masoquista, o la del voyeur, y que también puede ocupar el hombre y una posición más activa, generalmente la masculina, podemos decir que el bondage exagera esa parte pasiva, en el sentido de que con las cuerdas impide los movimientos, ella queda a merced de su partenaire. Podemos decir que estas fotos destacan esa posición objetal o más pasiva de la mujer en el acto sexual. Ese afán de sometimiento y de dominio de la situación, puede ser muy excitante para algunas personas.

Como en el poema, o en la obra literaria, o el cuadro, el que mira la foto también vive esa experiencia, identificándose con el autor, también es como si realizara esa parte más perversa de la sexualidad, además está tan cuidada la estética, que casi lo hace sin violentarse, sin excitarse conscientemente, es como si al mirar la foto pudiera uno, de manera inconsciente realizar esas fantasías perversas que tenemos todos. Puede gozar de ello sin necesidad de moverse, solo mirando la fotografía, quizás ahí está gran parte del acierto de esta serie. La condición de prostituta de una de las modelos, la primera, también tiene que ver con cierta denigración del objeto amoroso que se produce en estas prácticas, a las que las “chicas decentes” no se prestan tan fácilmente.

También son fotos que suscitan la pregunta ¿la modelo está viva? Sexo y muerte van siempre asociados, también en las fotos se unen los dos elementos, los cuerpos están hipotónicos, relajados, sin aparente tensión muscular, sin expresión, podrían estar dormidos o estar muertos, Leighton en Sol ardiente de junio juega con esta dualidad ¿muerte/sueño? Y el cuadro también es de una sensualidad muy marcada, como las fotos. También está el juego sexo/muerte.

El orgasmo en francés es la pequeña muerte, petite morte. Hay una placidez en las fotos que no concuerda con la posición forzada y la violencia de la atadura. También hay guiños a otros pintores, como Caravaggio, en la primera foto que remeda un bodegón, pintores muy clásicos, la foto tiene los tonos y los colores, y la luz de un bodegón clásico, con el contraste o el punto de modernidad que traen las revistas. El contraste atrae más al ojo humano que la monotonía, o Magritte, la cara de la modelo tapada por el perro, como El hijo del hombre de Magritte, que tiene la cara tapada por una manzana o La Gran Guerra, donde es un ramito de violetas lo que tapa la cara de la mujer en el cuadro.

El hijo del hombre. Magritte.

RELATOS DE LOS INTEGRANTES DE LA TERCERA EDICIÓN DEL TALLER DE LITERATURA Y POESIA ERÓTICA. Jardinero del Convento. Kepa Ríos

2011-08-18T02:09:00.000-07:00

Dibujo de Milo Manara

Damián trabajaba regando y podando el jardín del convento de las Hermanas Carmelitas Descalzas. Era un hombre de unos setenta años, jubilado, que se dedicaba a esto por entretenerse y contribuir, como buen feligrés, con el embellecimiento de la iglesia. Iba por las mañanas dos o tres horas la mayoría de los días. Normalmente no veía a las monjas, que a esas horas estaban rezando. Únicamente en verano salían algunas hermanas a disfrutar del jardín por la mañana, ya que después el calor y el sol despiadado se lo impedían.

Esos días de Agosto solían salir Sor Ana y Sor Laura, a tomar un poco de claridad, y entablaban a veces algo de conversación a Damián mientras este trabajaba o descansaba.

-¡Buenos días! Hoy sí que parece que va a hacer mucho calor ¿verdad? - Comenzó Sor Ana - No se ve una nube. No vamos a poder estar aquí ni media hora. Usted como no tiene que llevar los hábitos, no sabe lo que se suda con estos trajes al Sol.

-Por eso no me metí a monja. -Respondió Damián- agiten algo suavemente los faldones a modo de abanico, para que les entre una brizna de airecito por debajo, verán que gusto y que alivio sienten, hermanas.

Las monjas se miraron un poco sorprendidas y casi se sonrieron. Sor Ana comenzó a hacer ondas con sus hábitos tomándolos por la parte de abajo con las manos. Absolutamente concentrada en su aventura, ni siquiera dijo si le gustaba o no; ni hizo gesto alguno de satisfacción, al menos aparentemente. En ese instante Sor Laura, maquinalmente, como contagiada, comenzó ella también a hacer lo mismo. Al principio mantenía las piernas cerradas no se sabe muy bien porqué. Después, poco a poco, comenzó a repantingarse cada vez más en la silla, de un modo sorprendentemente campechano, y tubo que abrir las piernas para poder mantenerlas flexionadas cómodamente.

-Claro, las monjas no nacen monjas -Pensaba Damián para sí -. Antes tuvieron por fuerza que ser mujeres como las demás. O tal vez siempre tuvieron esa vocación eclesiástica... tal vez todas las mujeres tengan esa vocación de monjas que sólo en algunas logra imponerse definitivamente. Aunque también es cierto que hay monjas que dejan de serlo.

Desde que habían comenzado a abanicarse con sus vestidos talares, las hermanas no había vuelto a abrir la boca. Miento; sí abrían la boca, pero sin decir nada; sólo queriendo disfrutar de algo tan natural, tan vital, como sus propias respiraciones. Algo tan habitual en los vivos que, podríamos decir, es el goce más terrenal que existe: El goce de respirar, de vivir... eso seguro que no se podrá disfrutar en el cielo ni con ayuda de Dios.

Realmente sorprendía ver con qué facilidad se entregaban aquellas religiosas al corporal goce de abanicarse entre las piernas, con los ojos cerrados, recostando la nuca, y abriendo la boca para respirar amplia y sonoramente.

Se ve que el ejercicio que hacían con los brazos para abanicarse, debía sofocarles de algún modo. Y por momentos parecían quejarse del esfuerzo con leves muecas de dolor, dulces reproches sin destinatario... O, tal vez se quejaban de que Damián ¡no les ayudaba a abanicarse! Al fin y al cabo, él fué quien les había querido mostrar esa nueva utilidad de los vestidos. Así que, como precursor de la experiencia tenía el derecho, y aún el deber, de auxiliar a sus seguidoras.

Sin duda debió ser este el pensamiento que abanicó Damián en su cabeza. Porque, sin más ni más, se fué para las monjas dejando caer el azadón y quitándose los guantes. Ellas no le sintieron llegar. Tal era su atolondramiento. Como estaban bastante cerca una de la otra, Damián se colocó entre las dos, y extendio una mano hacia cada falda, diciendo:

-Bueno, pues como parece que se quejan del esfuerzo, les voy a echar una mano, leñe... una a cada una. Porque manos, gracias a Dios, tengo dos.

Sor Ana fué a la primera que tomó la falda. Ella la soltó como si nada, abrió y volvió a cerrar los ojos, y continuó la insulsa conversación de Damián.

-Los hombres teneis dos de muchas cosas, quiero decir, que tenéis dos brazos, dos piernas...- Las monjas a veces decían cosas rarísimas, sin sentido, una especie de niñerías exageradas que rayaban la locura. Damián no se sorpredía tanto de la extraña respuesta como de que Sor Ana hubiese seguido la conversación sin apensa inmutarse. Como si fuera lo más normal que Damián le estuviera levantando la falda en el jardín. Además Damián se percató que Sor Ana hablaba medio sonriente y que, el tono de la voz, sólo aparentaba ser inocente, trasluciendo una sorna infantil y traviesa: estremecedora. ¿Sería posible que lo de "dos de muchas cosas" lo estuviera diciendo con segundas la diabólica monja?

-Menos de una. - Dijo de pronto Sor Laura, que ya no tenía que abanicarse porque lo hacían por ella. - De una cosa solo tienen una ¡ja! ¡ja! ¡ja! Lo digo por la nariz, eh ¿qué pensaba hermana? ¡ja! ¡ja! ¡ja!

Damián ahora sí que estaba alucinando, o pensando que alucinaba, porque creía que esa situación no podía ser real. Él tenía tres hijos y su mujer y él eran de los más devotos del pueblo. Siempre había sentido un gran cariño y simpatía por las hermanas, y sabía que ellas también sentían hacia el un tierno afecto. Pero, aunque las bromas fuesen muy divertidas, sobretodo por ser unas monjas las que las hacían, la verdad que sí que tenían bastante peligro. Tal vez las monjas se confiaban más de lo común con las bromitas pensando que nadie las tomaría en serio. Y, efectivamente, Damián intentaba tomar todo aquello como una chiquillada de las hermanitas, pero era inegable que lo de "de una cosa sólo tiene una", le había hecho pensar en su pene aunque fuese sólo un instante. Lo suficiente como para producir el consiguiente aumento de tamaño, que aunque no fué mucho, no dejaba de ser preocupante y desafortunado en aquella compañía.

Sor Ana se intentó poner seria pero la verdad que no le salió muy bien. Cuando pensó que podía entrarle a ella también la risa, abrió los ojos buscando ayuda para contenerse: una mirada sobria, un serio gesto de desaprovación... Giró levemente la cabeza como diciendo que no a la vez que comenzó a levantar la vista. Entonces se topó con la cara de Damián, que le pareció, en ese momento, la cosa más graciosa y pintoresca que en su vida había visto: Estaba a la vez sonriente, sonrojado, asustado y feliz. Parecía que, no sabiendo qué cara poner, ponía todas las caras del mundo a la vez. Ahí fué cuando Sor Ana, llevada de todos los demonios, rompió en una carjajada celestial, quiero decir, que se oyó hasta en el cielo de las ciudades aledañas.

Tal fué la súbita desvergüenza de la clériga que incluso tuvo que levantar las piernas para ayudarse en sus risotadas.

Y aquí, estimados lectores, es donde finalmente el cuento deja entrever, tanto a nosotros como a Damián, algo que podríamos llamar moraleja. Pues sucedió que, tan alto levantó la tímida Sor Ana una de sus piernas, que Damián pudo ver clarísimamente la moraleja del cuento, que debe ser la misma moraleja de la biblia cuando la leen estas monjas.

Como quien de pronto entiende un chiste, una espasmódica hilaridad se apoderó de Damián, por lo que cayó de pronto, y de bruces, en la misma moraleja del cuento que tan amablemente le había brindado Sor Ana. Ella se lo había entregado como llevada de un impulso divino y correcto; como cuando se da una limosna. Sin embargo, como cuando se da una limosna, al instante, Sor Ana se arrepintió. Bajó por eso las piernas algo bruscamente de modo que Damián quedó riendo, algo interrumpido, bajo la falda, que se cerró sobre su nuca. La respiración de la hermana se detuvo apenas un instante en que también abrió mucho los ojos y se puso seria. Sor Laura la miraba partiéndose de risa y señalando a Damián, como queriendo finjir ante Sor Ana que todo era un gracioso accidente vacacional, una anecdotilla para dar envidia a las otras hermanas. Sor Ana no sabía qué hacer, aunque pronto comenzó a sentir algo que parecía hacerla cambiar misteriosamente de opinión. De este modo siguió riendo e intentando, con poco brío, sacar a Damián de debajo de sus faldas.

Hacía tiempo que toda la escena transcurría sin palabras, entre carcajadas, gritos y ayes. No se sabe si por la emoción del momento, o si porque nadie sabía qué decir en mitad de aquella escena inaudita. Sin embargo sólo las monjas, que no tenían pelos en la lengua, pudiéron romper el silencio, con alguna frase:

-Sor Laura ¡quítame a Damián! dios mío, por dios, dios santo -exclamaba Sor Ana- dios bendito... quítamelo que me está ¡chupando!.

A lo que Sor Laura respondió arrojándose sobre Damián muerta de risa. No necesitó hacer más fuerza, pues era voluminosa y el simple peso de su cuerpo bastó para dar con Damián y con ella misma de espaldas en el suelo del jardín. Espatarrados, enrojecidos y algo mareados por la caida, rodaron un poco los por allí cerca. Que es hasta donde llega el final de este relato, ya que una moraleja por cuento será suficiente, tanto más la de la sapientísima y risueña Sor Ana, de quien Sor Laura era cómplice y partícipe.

Kepa Ríos Alday

TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES DE LA TERCERA EDICIÓN DEL TALLER DE LITERATURA ERÓTICA. SE AMABAN ENCIMA DE TODOS LOS MUSEOS. CLÉMENCE LOONIS

2011-08-11T10:29:00.000-07:00

Se amaban,

Carne viva,

empujaban las hormigas

perdían la ilusión de toparse con la piel

porque las luces se arrimaban a la sangre

donde las brújulas conversaban,

pasión adentro, sobre el verbo.

Amarse.

y se daba prisa el aire

como quien se acuesta

en la cámara del sentimiento

y desaparece con la idea de la perspectiva.

Se amaban encima.

Adiestraban el músculo

en la habitación del tiempo

para darle candor, inmensas cavilaciones,

y el mundo era una diminuta acción

puesto en natural,

burlándose de la claraboya última.

Se amaban encima de todos los museos,

olvidando las ramas de la piel,

desde la panorámica del cielo,

difundiendo las tejas que revestían

los múltiples destellos del decir.

Clémence loonis

TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES DE LA TERCERA EDICIÓN DEL TALLER DE POESÍA Y LITERATURA ERÓTICA. CARTA. MANUEL MENASSA

2011-08-09T11:18:00.000-07:00

CARTA.

Deseo contemplar tu delicada sonrisa después de sentir cómo se derriban uno a uno los orificios del cuerpo, tu pan alegre extendiéndose a través de otras pieles, tus pechos incendiados por el calor de una bocafuego.

Cuántos días y cuántas noches sin saborear la piel de la calle y el alma de las cosas, no existe medicina que me alivie, ni afroditas que aligeren esta pena inútil de rabo inerme, ¡devoro cuerpos buscando el tuyo! ¡Cómo es posible no encontrar mujer en la ciudad de los burdeles!

Esta mañana solitaria mi sed inextinguible te busca desde el corazón de un agosto efímero, toda redondez tiene el diámetro exacto de un fruto maduro abriéndose, los días y las noches pasan y no estás.

Tomo con mi mano una manzana roja y sangrante y te recuerdo, es como si mi mano, como si cada uno de mis dedos, de las yemas de los dedos, cada una de las líneas de la palma de la mano hubieran grabado en su tacto la exacta medida de tu pecho.

En la noche avanzo precario sobre la sinrazón del tiempo, paso las calles como si pasarán los años y persigo mi sombra como si fuera la tuya. Comprendo que si mi fantasía teje en la orografía de la ciudad tú cuerpo no es casualidad, que si retornas en todos los besos y los sueños, no es por descuido.

Manuel Menassa de Lucia

Cuadro: La niña terrestre. Collier

TALLER DE POESÍA Y LITERATURA ERÓTICAS

2011-07-27T07:21:00.000-07:00

TALLER DE POESÍA Y LITERATURA ERÓTICAS

DEL 3 al 5 de Agosto.
de 20 a 22.30
En C. Duque de Osuna 4. Locales.

BODA MIGUEL Y ALEJANDRA

2011-07-26T06:30:00.000-07:00

Comparto con vosotros esta alegría. Aquí tenéis el enlace al vídeo de youtube:

http://youtu.be/Kn5MNXV3s-M

ALEJANDRA MENASSA EN LA FERIA DEL LIBRO DE MADRID

2011-06-08T01:18:00.000-07:00

Firmo ejemplares de mis libros publicados de Poesía y de Psicoanálisis y Medicina en la Feria del libro de Madrid, en la caseta de la Editorial Grupo Cero (81), entrada por Menéndez Pelayo (Florida park) el jueves 9 de Junio de 11.30 a 14.00.

PRIMERO DE MAYO, DIA INTERNACIONAL DEL TRABAJO

2011-05-01T04:02:00.001-07:00

VIVA EL TRABAJO, Y CON ÉL, EL OBRERO

Como perlas que en torno a una minúscula piedra
por acúmulos de nácar van gestándose,
pero su corazón es siempre simple, roca sencilla.

Así es el trabajador que va creciendo,
con su trabajo accede a bienes materiales,
pero su corazón, como cantaba Felipe, no es de piedra
de iglesia, sino de canto rodado del camino.

De clase no se cambia, aunque uno crezca,
es como raza, piel, es como el músculo que
se repliega en la sístole y en diástole se ensancha.

La sangre obrera se expande por los ríos de sus venas,
el sudor generado en la tarea es el caldo en que germina.
La generosidad y la poesía, van tallando su rostro ciudadano.

Martillo, hoz y pluma, materiales que hacen la libertad futura,
en el verbo nace el obrero venidero.
Altos hornos los textos, donde la letra hace al trabajo y al hombre.

Alejandra Menassa de Lucia

CURSO LA MUJER EN EL SIGLO XXI. UNA APROXIMACIÓN PSICOANALÍTICA. MIRADAS EUROMEDITERRÁNEAS

2011-04-05T03:18:00.000-07:00

El curso se impartirá en Madrid del 23 de Mayo al 6 de Junio, de 10 a 13.00, en la Universidad Complutense (EMUI: Universidad Euromediterránea).

Os adjunto el programa, que no se ve muy bien en el cartel:

PROGRAMA

01.- Mujer y Psicoanálisis: La sexualidad femenina. Represión sexual en la mujer y represión del pensamiento. La moral sexual cultural. El Goce en la mujer

02.- El hombre frente al crecimiento de la mujer: El machismo como obstáculo. El techo de cristal. Lo femenino en el hombre.

03.- Igualdad y diferencia: Nociones de semejanza y diferencia. La diferencia como riqueza. Recorrido histórico por los distintos tipos de feminismo.

04.- La mujer. De la posición de objeto a la posición de sujeto: El amor cortés y su dama. El deseo en la mujer.

05.- La mujer de la reproducción a la producción: Prejuicios históricos. Mujer y procreación. La posición de la mujer en la familia. La mujer en la cadena de producción.

06.- Mujer y libertad: Libertad sexual. Libertad económica. Libertad de pensamiento.

07.- Mujer y trabajo: Mujer, amor y trabajo. Mujer, Dinero y trabajo. El machismo inconsciente en la mujer como obstáculo laboral.

08.- Mujer y ciencia: Investigación, clínica y docencia. Posición de la mujer. La ciencia y la posición femenina.

09.- Mujer y creación: La escritura de la mujer como posibilidad de revolución femenina. La mujer en la literatura. La mujer en el cine.

10.- Mujer y salud: Género y Medicina. Mujer, Salud y trabajo.

El precio del curso es de 300 euros (Descuento del 77%: 70 euros con la beca. Aún quedan. Consigue la tuya).

A MI PADRE. POEMA DE ALEJANDRA MENASSA

2011-03-21T05:00:00.000-07:00

A MI PADRE.

19 Marzo 2011, Madrid

Hoy caminaba por la calle,
surcando las aceras madrileñas,
y una idea redonda, dirigía mis pasos.
Hoy era el día de rendirte homenaje,
el día en que los hijos
extienden las palabras para tocar tu nombre:
amado padre.
Entonces, tuve una visión extraña,
en medio de la tibieza del sol que Marzo
nos regala, señorial, vino hacia mi su silueta
recortada por los rayos sobre el celeste paño
de un horizonte apenas vislumbrado.

El abrigo, como un manto de armiño

sobre los anchos hombros, se despegaba del cuerpo
como alas extendidas,

en el cuello un pañuelo índigo y grana,
con su nudo en un lado y las puntas al viento,
había un mar de gente robándole
a la primavera sus primeros calores,
pero sólo su imagen ha herido mi retina,
dudé por un momento ¿es alucinación o es real presencia?
pero no, el paso era su paso, firme,
pantera ciudadana,
y esos cabellos de argéntica seda eran sus cabellos,
las manos en los bolsillos,
la marcha ligera y decidida.

Era mi padre
su imagen tan cercana.
Y entonces entendí:

Si hay alguien grande junto a uno,
si hay alguien que nos mira crecer desde su plinto,
entonces, adelante, nos espera el celeste paño
de un horizonte apenas vislumbrado,
para prender en él la estrella de nuestro propio nombre.

Alejandra Menassa

PSICOANÁLISIS. CÁMARA OCULTA

2010-12-29T01:23:00.000-08:00

Les dejo este vídeo de Relaciones Psicoanalíticas, una serie escrita y dirigida por el Dr. Miguel Oscar Menassa, Psicoanalista y Poeta, Director de la Escuela de Psicoanálisis Grupo Cero.Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010.Protagonizado por él mismo y Magdalena Salamanca. Creo que habla de la semejanza y de la diferencia. Todos somos humanos, mortales, en eso nos parecemos, pero después todo lo otro es diferente.

Si quiere consultar con un psicoanalista puede hacerlo:
Dra. Alejandra Menassa. tfno: 653903233, mail: alejandramenassa@telefonica.net

FELIZ NOVEDAD.

2010-12-26T16:20:00.000-08:00

Se mezclan con tu piel los últimos rayos de un sol asesinado,
el frío incisivo y cruel penetra fibras y congela pensamientos.
Finalizar, morir, para nacer distinto, renovado, a la vida.
Cuánto deseo de cambio malogrado en las esquinas del no poder,
cuánto propósito suicidado arrojándose por los balcones del corazón.

Se enciende una luz en nuestra alma, y nos dice: así no va más.
Cualquier número nos recuerda nuestra edad y nos muestra lo hecho,
cualquier cifra nos pone frente al espejo de una muerte segura.
Prosigue, no ceses en tus pasos todavía, sonríe tú a la vida,
no esperes que la vida te sonría, ella es experta malabarista de las horas.

Acepta tu verdad negada desde siglos, dale vuelta a tu piel,
revoluciona tu corazón que espera que te incorpores al latido.
Ponte ahora en el centro de tu vida, entierra fantasmas del pasado,
deja de huir, deja de temer tu propia capacidad de multiplicación,
abraza, feliz novedad, un nuevo pensamiento que te amarre a la vida.

Alejandra Menassa

Cuadro: Gustav Klimt.

EL VENDEDOR DE FRUTAS Y DE PÁJAROS. GERMÁN PARDO GARCÍA. recitan: Helena Trujillo y Alejandra Menassa, canta Kepa Ríos.

2010-12-15T13:17:00.000-08:00

TEATRO MAGNÉTICO: RESEÑA DE LA OBRA DE TEATRO N0 VE LA ROSA

2010-12-12T03:20:00.000-08:00

Foto: Elena Conchello y Txiqui Álvarez en un momento de la representación.

Soy asidua consumidora de teatro. Lectora y público, y por otro lado, también indagadora de las enseñanzas de la obra de Miguel Menassa. La adaptación de No ve la Rosa, obra de este autor, por Txiqui Álvarez, me parece acertada en toda su dimensión, y la actuación del propio Txiqui y de Elena Conchello, su partenaire escénica, cautivante. Es lo mejor que he visto en muchos años, junto con el Diario de Adán y Eva, texto adaptado de Marc Twain, donde el gran Miguel Ángel Solá, uno de los gigantes de la escena argentina y universal, desplegaba toda su brillantez teatral. Me llamó mucho la atención que Txiqui nombrara también a Solá como homenaje al principio de esta obra con la que ayer nos sorprendieron tan gratamente estos actores.

Y es cierto, Txiqui tiene una maleabilidad corporal sorprendente que permite emparentarlo más con los actores argentinos que con los españoles, más contenidos, menos expresivos y menos duchos en el despliegue corporal. El escenario sobra, porque lo lleva con él. Es su propio cuerpo. La voz está bien puesta y el cuerpo va detrás de las palabras, y dice lo que ellas dicen, acompaña, no se pelea ni contradice el discurso.

La actuación de Elena está sin duda al nivel. Cuerpo, voz, y la fuerza de la palabra escrita tan bien escogida en esa extensa red de combinaciones de almas y deseo que es el texto de Menassa, No ve la rosa.

Se nos narra una historia de deseos, no de acontecimientos, donde se pone en juego el deseo de Josefina, la protagonista, su deseo de formación como psicoanalista y su deseo de producirse como escritora. Se nos muestra la relación con sus maestros, tanto en psicoanálisis como en el camino de la escritura, nuestra protagonista aparece en escenas cotidianas del ejercicio de sus ocupaciones: escribiendo, atendiendo pacientes, pero lo que mejor ha sido captado en esta obra es la verdadera dimensión del amor, un acto de amor es dar lo que no se tiene a quien no es, la forma más pura del amor es pertenecer a una cadena de formación, hacer de eslabón para que otros puedan hacer su lugar en ese campo del saber, llámese poesía o psicoanálisis. Por eso se plantea en la obra la renuncia al amor carnal entre Josefina y Evaristo, que no son precisamente dos ascetas, que tienen relaciones múltiples con otros hombre y con otras mujeres, pero entre ellos, el amor es a la escritura. Cada cosa ha de estar en su lugar ¿hay acaso un amor más carnal que el amor que hacen entre sí las palabras? ¿hay acaso un amor más subyugante y a la vez más liberador que el sometimiento del escritor a la escritura? Pero todo esto que digo parece muy serio, sí, es una serie la que requiere la formación, tener mayores y menores, pertenecer a una cadena, pero eso no implica desterrar el humor. Me reí y gocé como hace tiempo no me pasaba, porque pocas veces se participa tan intensamente del Goce de los actores, que se notaba que se divertían en escena, que les gustaba lo que hacían, que creían en el discurso que sostiene la obra. La belleza de las palabras me emocionaba, también la belleza de los cuerpos, materia modelable por las palabras. Han captado uno de los corazones de No ve la Rosa, tiene muchos, muchas obras de teatro posibles, esta es una, bellísima, por cierto. Se ha captado el humor, que nos permite escuchar frases imposibles de otra manera. Con humor se habla del maltrato a la mujer, con humor se habla de la infidelidad, de la homosexualidad, del amor, de la poesía, del psicoanálisis. Embaucadora, desde el principio hasta el final, hilarante, tierna, delicada y brutal. Imperdible producción de este siglo veintiúnico. Una llamada a la construcción, a la producción y a la creación, una defensa de una ética, en un mundo donde prevalece la destrucción, la falta de ética y la ausencia de amor. Una historia de amor, de amor humano, de amor con Goce y con deseo, de amor con creación, de amor que rompe la dupla de la pareja convencional (aquella que hace uno de dos), este amor hace de dos, millones. Dejar de verla sería imperdonable.

Alejandra Menassa de Lucia

LEYENDO A BAUDELAIRE. Poema de Germán Pardo García, recitado por Manuel Menassa y Virginia Valdominos

2010-11-27T21:27:00.000-08:00

TALLER DE POESÍA Y LITERATURA ERÓTICA 2010. TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES. LA MAÑANA SIGUIENTE FUE COMO DESPUÉS DE UNA TORMENTA. KEPA RÍOS.

2010-08-23T00:25:00.001-07:00

Cuadro: Marte y Venus sorprendidos por Zeus. Clerck

La mañana siguiente fue como después de una tormenta: Los objetos parecen asustados o tímidos, como tratando de entender qué ha pasado. Así estaban los cacharros en el fregadero, las copas medio vacías, la ropa sobre las sillas...

Pensé que si me levantaba tranquilamente a por un poco de zumo, me iba a dar cuenta de lo que había hecho. Marilia tenía unos veinte años más que yo, pero no era eso lo que me preocupaba. Era una de esas mulatas que no se sabe cómo tienen el culo y las tetas bien firmes y apetecibles hasta pasados los cincuenta. Lo que me preocupaba era que, además de ser vecina del barrio y regentar un pequeño bar, era vecina mía; y el bar no lo regentaba sola sino con la ayuda de su marido y sus dos hijos, que eran los dominicanos más famosos del barrio.

Me fijé que estaba completamente desnuda. Veía ese culo generoso ante mi y sentía ganas de volver a penetrarla. Besé sus hombros para girarla y poder llegar a sus pechos. Al darse la vuelta volví a ver ese coño fascinante, un poquito hinchado y siempre caliente y oloroso, con una mata de bello corto aunque muy tupido, que llegaba, desapareciendo, casi hasta el ombligo.

Este coño tan hermoso y suculento me producía irremediablemente una erección instantánea.
Me di cuenta que la persiana no estaba bajada del todo, y que tal vez los vecinos de enfrente podían ver algo. Esto hizo disminuir la erección varios grados de golpe. Me levanté de la cama y bajé la persiana hasta abajo, pero dejando pasar la suficiente luz.

Cuando me di la vuelta Marilia se había abierto ligeramente de piernas aunque seguía aparentemente dormida. Me pasó como el día de año nuevo, que uno se levanta con hambre a pesar de haber cenado más que ningún día. Sentí ganas de volver a comer un poco de aquel bizcochito de chocolate con fresa, aunque sólo fuera por recordar su sabor.

Con los primeros besos en el interior de los muslos, el culo y el abdomen, la vagina comenzó a humedecerse nuevamente, y emitía los mismos olores poderosos de la noche anterior. Mordí el monte de venus, las ingles; y comencé a notar la respiración de Marilia más entrecortada. Finalmente, cuando me pareció que estaba a la sazón, pasé la lengua muy lentamente, desde casi el ano hasta el final del clítoris, apretando con fuerza contra sus labios, al tiempo que sorbía todo lo que podía con la parte libre de la boca.

-¡Uy! Ja, ja, ja. Buenos días. -Dijo Marilia mientras se contraía de placer.

-Buefnof diaf -Contesté. A lo que ella contestó con unas risas muy entrecortadas por los suspiros.

Subí besándole el vientre, los pechos y el cuello, hasta la boca. No para besarle la boca sino para llegar con el pene hasta su vagina Sin embargo cuando tuve su boca junto a la mía, antes de metérsela, le dí un largo beso en la boca.

En ese momento comenzó a sonar un móvil. El marido, pensé, fui a sacar el pene, pero ella me abrazó fuertemente con las piernas mientras estiraba el brazo para alcanzar el móvil. Antes de contestar miró el teléfono para ver quién era.

-Edgardo, ¿qué tal mi amor? ¿Llevaste a tu hermano al médico? y ¿qué dijo? ...No puede ser; si está vacunado. Esta tarde voy a ir yo otra vez porque esta gente no sabe lo que tiene mi Mauricio. Tu vete al colegio y déjale en la cama acostado ¿OK? Yo ahora voy para allá en un rato, que estoy haciendo la compra...¡ay!

Yo no pude aguantar más y, pasé del ligero vaivén en el que me había instalado para respetar la conversación, como creí que iba a colgar ya, a darle un para de empellones de los buenos.

-No, Edgardo, no me pasa nada, tranquilo mi hijo, es que me asustó un señor que se ha caído. ¡Ay! Se ha vuelto a caer. Voy a ayudarle. Hasta luego, un beso. ¿Qué? No, no le conoces, me parece que no es del barrio. Oye Edgardo, qué más da, no importa, luego te contaré ¡Ay! Nada, nada, es que ha venido otro señor y le ha dado un golpe ¡ay! Pobrecito ¡ay! Qué paliza que le está dando.

En ese momento pensé que podía llegar a contar cualquier barbaridad. No sabía ni lo que decía.

Después de hacer el amor, cuando Mariela se hubo marchado, pensé en la historia que se tendría que inventar para que su familia no sospechara nada. Solo me quedaba confiar en su imaginación y en la credulidad de los suyos, pero me tranquilicé tratando de recordar haber pillado de niño alguna mentira a mi madre. Imposible.

Kepa Ríos

TALLER DE POESÍA ERÓTICA 2010. TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES. EL SUEÑO DE UN HOMBRE. CLEMENCE LOONIS

2010-08-18T06:32:00.000-07:00

Cuadro: Caminando sobre la ciudad. Delvaux.

^{EL SUEÑO DE UN HOMBRE}

^{De lo vivido a tu silencio carnal,}

^{efusiva y perpetua me encuentras}

^{cuando contorneas mis ojos}

^{como si fueses a leer}

^{una gigantesca pasión.}

^{Buscas con tu mano el perfil de mi deseo}

^{pero viene el rojo de pecho,}

^{el ardor del labio que defiende su palabra.}

^{La esperanza labra mi vientre.}

^{Quieres soñarme pero me acaricias,}

^{quieres la letra y se deshace tu saliva}

^{entre mis muslos;}

^{bocado atrapado en el idioma,}

^cadena…

^{Por un instante,}

^{soy tu estrella,}

^{respiro cual lumbre}

^{cultivada por tu sexo.}

^{Caen, más real que el tiempo,}

^{unos apóstrofos dados por delante.}

Cleménce Loonis

TALLER DE POESÍA ERÓTICA 2010. TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES. NEVADA AMARGURA. TERE CASAS

2010-08-16T23:45:00.000-07:00

Cuadro: Guillaume Seignac. La abandonada.

sobre la cama
yacen abandonadas sábanas de nieve

otrora
tus dedos recorrían mi vientre
bosquejos de estallidos de pasión

ahora
la brocha de la vida
envuelve el tiempo
despoblado y sin ilusión

Tere Casas

TALLER DE POESÍA ERÓTICA 2010. TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES. EL BAR JAMAICA. F. JAVIER LORENZO VÁZQUEZ

2010-08-16T00:02:00.000-07:00

Cuadro: Francis Picabia. Dos mujeres con flores.

Se deshace la tarde en el bar Jamaica. Tomo conciencia del tiempo y del entorno en el que me encuentro. Dos muchachas jóvenes se besan. Un viejo las mira de reojo mientras hace cómo que lee el periódico. En la barra y sentada sobre un taburete una mujer de edad indeterminada sorbe con sensualidad un granizado. Y de nuevo establezco la relación entre gestos erógenos de los demás y zonas erógenas propias. Por ejemplo, el beso de las muchachas es casi eterno, con mucho juego de labios, giros leves de cabeza para encontrar la mejor postura, lenguas que se asoman, se introducen, desaparecen, regresan, labios que se buscan, se introducen, se muerden… Un beso-gesto que despierta las zonas erógenas. El gesto menos erógeno, al menos para mí, es el del viejo. Cada vez hace menos que lee y más que mira. Y esta actitud me produce desazón porque temo que, de un momento a otro, se le despierte el ángel puritano y les monte un pollo a las chiquillas y acabemos saliendo en los periódicos.
Y de nuevo me fijo en la mujer de edad indeterminada: ella seguro que se considera joven pero para los demás es madura-madura con silicona y botox. No obstante para mí ¡podría ser mi hija! (Aclaro: yo no soy el viejo que hace como que lee). La mujer tiene apoyado el brazo izquierdo en la barra, sujeta el granizado con una mano mientras las pajitas las sujeta con la otra y las mueve dentro de su boca como si de una felación se tratase. Yo creo que es consciente de lo que está haciendo pero el gesto erógeno hace que las zonas erógenas se erogenicen. Para distraer a las zonas recorro su cuerpo empezando por su blusa de tirantes que deja al aire unos hombros con las mismas curvas y prominencias que las tetas. A mí los hombros siempre me han parecido que tiene una carga erógena muy grande. Así que prefiero orientar mi vista hacia otras partes, en concreto a su escote que en realidad parece un muestrario porque lleva más fuera que dentro. Desde donde me encuentro no puedo ver el detalle pero estoy seguro que lleva fuera las aureolas o como se llamen esas zonas coloreadas que rodean los pezones. Pero en la parte que el gesto erótico alcanza el clímax es en las piernas. Minifalda que deja al aire unos muslos prietos y lustrosos del mismo color dorado que luce en todo su cuerpo. El taburete la obligaba, para no perder el equilibrio, a mantener las rodillas separadas así que el intermuslamen se muestra diáfano. Para descubrir mejor los detalles debo aguzar un poco más la vista. No sé si ella se está dando cuenta de mi inspección ocular. La duda se me quita enseguida: se está dando cuenta porque ha separado un poco más las rodillas. Y allá en el fondo compruebo, para regocijo de mis zonas erógenas, que no hay tela ni pelo que disimule u oculte esa maravilla. Aquí me pierdo.
Me doy cuenta que mirar así, con esa fijeza y esa determinación no es educado ni correcto. La miro a los ojos para saber cuál es su gesto y parece que mira por detrás de mí y cómo un poco más alto. Y en eso que un pedazo de tío como un camión de mudanzas me rebasa por detrás y se dirige a ella. Debe venir del servicio. El caso es que la pasa la mano por los hombros, se dan un beso como el de las dos jóvenes y la pregunta: “¿Te está molestando este señor?” dirigiéndose a mí. Yo abro los ojos y la miro como pidiendo clemencia mientras con un gesto nervioso rebusco algo sin saber el qué. Ella en lugar de darle una respuesta, me mira, me sonríe y me hace un guiño que me parece toda una provocación para el camión y se me aflojan todas las zonas erógenas, todas las articulaciones y toda la musculatura.
Miro el reloj: ¡ya es la hora de ir al Taller de Poesía Erótica! Me levanto y salgo precipitadamente queriendo aparentar calma. Vamos, todo un gesto desastroso que hace que tropiece en un par de sillas y me tenga que apoyar en la espalda del viejo. Acelero el paso para llegar hasta el paso de cebra que sigue en rojo. En eso una voz atronadora suena a mi espalda: “¡Señor, señor! No se haga el sueco que le estoy llamando a usted.” No había duda que era a mí. Me vuelvo esperando encontrarme al camión de mudanzas cuando veo al camarero: “¡Que no me ha pagado!”. Siempre pago cuando me sirven, por qué no lo habré hecho hoy. Saco un billete de la cartera: “¡Quédate con la vuelta!”. “Lo siento, faltan dos euros”. Mientras completo el dinero miro de reojo a la barra del bar y allí veo a la pareja enredada en un beso mejor que el de las dos jóvenes y al viejo que ha dejado el periódico y no sabe a qué pareja mirar más. Yo atravieso el paso de cebra con la esperanza de que en el Taller de Poesía Erótica me devuelvan la fuerza a la musculatura, a las articulaciones y, sobre todo, a las zonas erógenas. Si lo consiguen, voy a proponer que, para próximas convocatorias lo llamen Taller de Literatura Erógena.

F. Javier Lorenzo Vázquez.

TALLER DE POESÍA Y LITERATURA ERÓTICA 2010. TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES. ES MEJOR QUE NO TE ACUESTES. MANUEL MENASSA

2010-08-11T07:46:00.000-07:00

Cuadro: Cupido y Psique. Annie Swynertton

Bianca está asomada a la ventana, su camisón abraza el viento.

Bianca: - ¡Que pasada! Desde aquí se ve Notredam, es alucinante.

Gio: - Sólo a Victor Hugo se le podía ocurrir que fuera allí donde sucediera una tragedia amorosa entre un jorobado sordo y una gitana.

Bianca: - Es una combinación curiosa, propia de la época, destilada por el romanticismo francés.

Gio: - La primera vez que caminé por las entrañas de Notredam, supe que algún día viviría en parís, dos años después aquí estoy, el jorobado de Notredam.

Bianca: - Entonces, ¿yo soy Esmeralda?

Gio: - No sé que decir, la historia acaba muy mal.

Bianca: - ¿Puedo encender la radio? Bianca va hacia la radio.

Gio: - Si claro, estás en tu casa.

Bianca - Mi casa por unas horas, la catedral donde olvidarse de una misma y dejarse llevar.

Gio: - Si quieres, puedes quedarte a pasar la noche.

Bianca:- Luego te arrepentirás, yo sé que lo haré.

Gio: - ¿Qué harás qué?

Bianca: - Arrepentirme. Bianca comienza a bailar, el camisón intenta agarrase a su cuerpo sin éxito, se precipita por sus delicados hombros, blancos y brillantes como el reflejo del sol en el mar jónico, sólo una piel tan blanca como aquella tuvo que haber nacido sobre las costas de Calabria.

A través del espejo los ojos de Gio escrutan el cuerpo de Bianca, sus caderas como las espigas de trigo en piamonte crean el viento, en la radio “Je te aime, moi non plus” le recuerda que fue en Paris y no en Roma, donde unas horas atrás se conocieron a la orilla del Sena como testigo fiel. Bianca atrapa los ojos de Gio en el espejo, él se siente descubierto y desvía su mirada hacia el ventilador de techo mostrando su reacción con un gesto de calor.

-Me mirabas. Pregunta Bianca coqueta.

-Eres una mujer bella. Contesta Gio sin dilación.

-¿Y para qué sirve la belleza?

- No sé…tal vez la belleza es un atrapa miradas.

- Es una pena, eres tan simpático.

- ¿Qué es una pena?

- Habernos conocido así, antes de que amanezca ya me habré marchado.

- Quién sabe. Tú a mi me gustas.

-También me dirás que soy bella.

- Así es y así te lo he dicho.

Bianca esboza una sonrisa, como dando por terminada la conversación, se acerca a Gio, que con el torso desnudo la espera. Se besan, ella acaricia su piel, él descubre en sus labios algún acertijo perdido, sus cuerpos parecen haberse buscado durante toda una vida, el sudor, el halito, el viento, la carne. Nunca dos cuerpos tuvieron tantas bocas, y tantas manos y tantos sexos y tanto hambre de hambre: Como una plegaria de bestias arrancando una a una las flores del jardín, se arrancaban la piel última en un concierto de orgasmos sobre sábanas.

Terminan la danza, agradecidos, sus cuerpos se desploman en la cama, son pétalos olvidados, sus bocas se abrazan, se buscan, se respiran el tiempo segundo a segundo, sus ojos a instantes de sucumbir en lo oscuro, casi mueren en un trágico amanecer, se encuentran a la distancia de una exhalación para que uno de los dos comience a creer en algo.

Gio se incorpora, agarra el tabaco, enciende un cigarrillo y fuma. Bianca se despereza, se levanta, mira a Gio y va hacia el baño. Cuando Bianca vuelve, Gio ha terminado su cigarrillo, está cómodo, observa a Bianca desde el borde de la cama, ella arregla el pelo con sus manos.

Gio: - Hay frases que no olvidaré, movimientos, caras, cuerpos, poses, no sé....tus manos, tus ojos, tu piel, me recuerdas tanto a La Madonna de Munch, ¿lo conoces...?
Bianca: - Me falta la boina roja. Bianca ríe..... ¿Y a ti quién te ha pintado...?

Gio: - No sé dímelo tú.....

Bianca: - A ver, espera que lo piense....creo que un prerrafaelita...... así desnudo, con un gran acantilado y el mar y el cielo. Las palabras son acompañadas por los brazos de Bianca que van de un lado para otro, describiendo la imagen.

-Bianca: lo tengo ….eres “Ragazzo al mare” de Hyppolite Flandrin

Gio -No lo conozco

Bianca: - Está expuesto en el Louvre

Gio: - Mañana podríamos…

Bianca: - Mañana, mañana será otro día tan lejano a esta noche que es imposible que nos reconozcamos….

Gio: - Bueno, en cierta manera, apenas nos conocemos, no sé como haríamos para re-conocernos.

B- Estoy muy cansada, me voy. Bianca se acerca a la cama y se sienta, se queda unos segundos mirando fijamente los ojos almendrados de Gio, para después recostarse en su regazo.

- Es mejor que no te acuestes. Dice Gio. – Si te quedas dormida no tendremos más remedio que construir un mañana.

Bianca sonríe, mimosa, acurruca su cabeza en el pecho de Gio, que cierra sus ojos esperando el paso del tiempo.

- Hasta mañana. Dice Bianca

TALLER DE LITERATURA ERÓTICA 2010. TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES. ELLA SE VISTIÓ Y SE FUE. VIRGINIA VALDOMINOS

2010-08-09T23:32:00.000-07:00

Cuadro: Desnudo femenino. Lucien

Probablemente se trataba de la mujer más hermosa del mundo, la única que su lápiz pudo trazar sin rostro, sin ojos que lo persiguiesen. Era, sin duda, la suma de toda la belleza pródiga, fatua desvergüenza, prohibido delirio de su carnal voz.

Un día la trajo consigo, en su recuerdo, fruto de miles de encuentros entre su ella, y la de aquella mujer que tenía en sus anhelos, triste, desnuda y temblorosa. Su voz acariciaba un cuerpo incandescente, dormido entre los pétalos de una seda rasgada, tironeada antaño por mil amantes preocupados de su exactitud. Era el momento de demostrar que el sexo femenino acontece en los albores del poema. De gozar con su risa, con su encanto y esas nalgas famélicas que danzaban al vaivén de una partida perdida de antemano. Y es que la muerte, da a un sexo frágil fuera de su mirar, la tenebrosa entrada al laberinto que tanta pasión despierta en el reino de los sueños.

Dulce, su nombre, sabía a una lengua, hablada en todos los idiomas.

La amó desde la tierna infancia cuando, acuñados los términos, tantas lunas arrepentidas vieron sus pasos danzar al ritmo de goces infinitos. Fueron miles los ojos penetrados en sus senos, los deseos que acariciaban su cintura, recibiendo un no quejumbroso, pero seguro, en espera de un día en que la noche eclipsase su saber para serle infiel al amanecer.

Sonaban las 12 cuando ella entró en el lugar señalado. Múltiples sus movimientos, prietas sus carnes, libres bajo la gasa de luz que envolvía todas sus palabras. Frenéticos, sus senos se elevaban hasta el punto donde el sol clava sus ojos al olvido. Unas piernas desnudas, mostraban el camino a un encuentro deseado durante siglos de oscuridad y ahora, se abrían las compuertas al paraíso prohibido, en el que los sabios escriben con serpientes los últimos relatos del atardecer.

¿Llegué pronto?- Preguntó con la dulce y hábil insidia del que hierve la construcción histórica. -Andaba por la ciudad que irrumpió mi noche con tu nombre-.
Sufrí tanto la pérdida del amor que hincaba tu rastro…

Su olor se llenó de ojos. Dulce el calor de sus tobillos, acarició el nácar de su pieza, que inútilmente herida, comprendió mejor desfallecer cualquier otro ocaso. La luz inundó su tempestad. El vaivén de su corazón dejaba asfixiarse la última gota de razón que puso al servicio del trabajo. Ella, hembra salvaje, mordisqueó su corazón, herido hasta prender los limos de sus labios. Lo demás aconteció.

El vestido huyó de un escenario en el que se despilfarraban los sonidos guturales de la noche. Sus manos, fuertes armas creadoras, dieron forma a la musa descuidada de un alfarero perdido en las sombras de un cenegal de miel. Babeante su amor, sudorosas sus palabras, lúbrica y turgente la alcoba, extasiados sus besos, carnales sus sentidos.

Fue la locura de la piel en vuelo, fluir sobre cumbres esteparias. Soles alineados en torno a la túrbida e insólita partida final. La explosión estelar de polvo contenida, estallido de líneas suntuosas, nuevos coloridos inexistentes… el aullido de la noche redujo a mil los tiempos en que las palabras parecían un mosaico doloroso vertido, hábil combinación de estertores… cuerpos pegados, desmedidos, inmensos.

Los ojos se abrieron al amanecer. Sus ropas partieron en dos aquel destino fatal.

Virginia Valdominos

TALLER DE LITERATURA Y POESÍA ERÓTICA 2010. TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES. TENGO MIEDO DE HACERTE DAÑO. SOLEDAD CABALLERO

2010-08-09T01:54:00.001-07:00

Cuadro: odalisca. Ingress

TENGO MIEDO DE HACERTE DAÑO

Se abrió la puerta.
Sobre la mesa caía la noche
e impasible tendió su cuerpo entre lamentos de ritual desgastado.

Sus piernas se abrían anhelando uno labios de lengua imposible
que recorriesen su sexo y arrebatasen el palpitar de su delirio.

Acariciaba sus senos entre rumores.

Sintió como un abismo traspasaba siglos en una madrugada de infinita pasión arrasando lasciva un viento, que con la diligencia de un grito,
voló sobre el punto preciso de la quietud.

Volvió el silencio, deslizó su vientre en un leve palpitar.

Su carne se abrió y rompiendo quimeras de cintura,
se entregó galopante a movimientos que arrancaban la piel
mientras su garganta maldecía desiertos infinitos.

Soledad Caballero Castro
Escuela de Poesía Grupo Cero
Taller de Poesía Erótica
Coordinado por Alejandra Menassa
30 de Julio de 2010

TALLER DE LITERATURA Y POESÍA ERÓTICA 2010. TRABAJOS DE LOS INTEGRANTES. CÚBREME, AMOR, EL CIELO DE LA BOCA. RUY HENRÍQUEZ

2010-08-06T01:42:00.000-07:00

Cuadro: Collier. El altar de Venus

CÚBREME, AMOR EL CIELO DE LA BOCA*

Cúbreme, amor el cielo de la boca.

Hazme reír, hazme llorar,

hazme pensar que el tiempo

es un suspiro a tu lado.

Heroica, así se alza tu bárbara sustancia,

tu telúrico emblema, tu bestia sublevada.

¡Sujétame! hazme el amor con tus ojos.

Quiero desnudarme en tus párpados cerrados

y nadar en ese río que de noche te recorre,

y te aproxima a la tierra.

Déjame, amor que te llame con el nombre

de las pequeñas cosas.

Así, cuando diga ‘pan’, ‘agua’, ‘sombra fresca’,

tú sabrás que pienso en ti y en tu desnuda flecha.

Yo, a cambio, habré de tornarme en lascivas frases

para que tus húmedos labios se deleiten

horadando mis hondas vocales con tu lengua.

Ruy Henríquez

30 de julio de 2010

*Rafael Alberti

TALLER DE POESÍA ERÓTICA. GRUPO CERO 2010. “ESA ERA LA CLASE DE SENTIMIENTO QUE DESEABA INSPIRAR”. SUSANA LORENTE

2010-08-05T03:19:00.000-07:00

Cuadro: Delvaux
“ESA ERA LA CLASE DE SENTIMIENTO QUE DESEABA INSPIRAR”…

Tic….tac…sostenido, enfrente de ella, arriba de ella, sostenido por las líneas invisibles del espacio con movimientos acuosos, como hechos dentro de un río, lentos, cernidos a sus músculos, elocuentes. Su mirada obnubilada, angosta, perdida en ella, sus labios entreabiertos apenas desnudando ligeramente los dientes, sus espacios entreabiertos, ligeramente, un segundo, una respiración. Fue una noche entrante que arrastraba aún hilos dorados de la tarde, había llegado con esa lejanía de los ángeles, con sus piernas largas, sus caderas sin curvas, su pecho extenuado pero firme, rosado, a la espera de ávidas noches de placer, su blancura de transparente espectro que no sabía de la pureza. “Este es mi cuerpo”. “Descríbelo” dijo él a dos metros de ella y sin embargo aspirando el aliento de un palpitar sonoro y profundo de su corazón. La envidia dejaba de interponerse como un instante en que el ser humano alcanzaba la cordura en el límite mortal de la vida. “Tú empiezas la tuya, ¿podrás aceptarla?, date la vuelta por favor”. “¿qué?”. Anais se dio vuelta, si había algo que conocer con los ojos no alcanzaría a percibirlo, sus oídos no lograrían escucharlo, su boca ni siquiera a saborearlo, su fresca vulva no podría sentirlo, ni siquiera su estrecho…cogería… ”no puedo”, “yo puedo”, dijo él, “hoy, quisiera confesar algo”, “no, no, no confieses”, “¡tal vez un amor, tal vez cuatro, tal vez cien amores!, podemos vivir cualquier amor” dijo ella y acto seguido retiró insinuante un tirante de su hombro. Se desvestía, pero no era necesario, el viento pegado a su figura la contorneó moviendo su pelo hacia un lado y hacia delante, empujándola suavemente. El avanzó hacia ella, hacia la del viento a sus espaldas, la de espalda, con sus pequeños pies humedecidos por la lluvia sosegada, abrazó su cuerpo descrito: “soy de sal para tu boca, para que no dejes de tener sed, soy la grieta del abismo frondoso para que no dejes de caer, en el centro del ecuador a las 12 del medio día, sin sombra”. En la justa proporción en que el sueño se desvanece con el alba tocó trastornado su cintura, sintió como la respiración le traicionaba, cerró el libro y levantó la vista para verla sonriendo, a ella.

Susana Lorente