http://www.aulapablomenassa.com/Me preguntaron por tu belleza interrumpida, por tu partida prematura, y yo les mostré tus versos.
MUERTE, QUERIDA COMPAÑERA
Sabía que vendrías sola
frente a frente
sin tapujos ni corbatas,
sabía que vendrías fuerte, muerte,
no por el último beso, esta vez
a charlar solamente.
Te estaba esperando,
escudriñando
palabras verdaderas
para estar a tu altura,
aún, como tantas veces
quedé mudo, muerte,
en tu presencia,
ensimismado en tu color,
hundido en tus ojos
tristes, quietos, negros,
querida compañera
y ahí, en ese vacío imperceptible,
insoportable,
me confesaste tu único fracaso:
-La palabra escrita
siempre,
me ganó la partida-.
Sabía que vendrías sola
frente a frente
sin tapujos ni corbatas,
sabía que vendrías fuerte, muerte,
no por el último beso, esta vez
a charlar solamente.
Te estaba esperando,
escudriñando
palabras verdaderas
para estar a tu altura,
aún, como tantas veces
quedé mudo, muerte,
en tu presencia,
ensimismado en tu color,
hundido en tus ojos
tristes, quietos, negros,
querida compañera
y ahí, en ese vacío imperceptible,
insoportable,
me confesaste tu único fracaso:
-La palabra escrita
siempre,
me ganó la partida-.
Pablo Menassa de Lucia
dibujo de Miguel Menassa UNA VEZ MÁS
Las paredes sudan
¿lo sientes?
Estamos solos, somos uno.
Cada vez
más prisa por llegar,
el ritmo se acelera,
tu mirada se clava en mis intintos,
el equilibrio del cosmos pende de tu cintura.
Rómpeme en pedazos, ¡vamos!
destrózalo todo, el último suspiro.
Las paredes sudan ¿lo sientes?
Estamos solos, somos uno.
Tu piel está quemándose,
materia desintegrada en todas direcciones,
estalla contra el techo.
Grita cariño, despiértalos a todos,
no busques motivo,
déjate caer, tranquila, abajo está la tierra.
Hagamos el amor una vez más
antes que el sol rompa la magia.
Las paredes sudan,
¿lo sientes?
Estamos solos, somos el mundo.
Pablo Menassa de Lucia
dibujo de Miguel Menassa
La muerte y el amor desesperado; hablan de nuestro tiempo ¿verdad? Y a mí que me gustaría morir amando. Si no fuese por el feo que se le hace a la pareja, creo que sería la mejor de las muertes.
ResponderEliminarBikiños
Precioso poema...
ResponderEliminarHe sido premiado con dos premios y quisiera compartirlos contigo. Pasa por mi blog territorio JAMP a recogerlos, te los mereces.
Un fuerte abrazo, Amiga
Hola Xose. Pues sí que seria un susto, bueno, ya sabes que al orgasmo los franceses lo llaman petit morte: pequeña muerte, así que algo hay de eso en el sexo...
ResponderEliminarUn saludo
Hola Chache, qué privilegio que quieras compartir conmigo tus premios. Mil gracias, me paso y te saludo en tu blog, que te tengo un poco abandonado.
ResponderEliminarBesazos.
La muerte, querida compañera, nos avisa sin llamarla, esta ahí a la vuelta de la esquina, y de repente pon pon, la madera de la puerta retumba y la muerte ha llegado.
ResponderEliminarHermoso escrito, el dibujo también, creo que está hecho con boligrafo bic. Muy interesante.
El segundo escrito, tiene un aire muy particular, me recuerda mucho amis primeras obras, cuando yo empezaba en esto de la poesía.
"Estamos solos, somos uno.
Tu piel está quemándose,"
Saludos Alejandra, me encantó tu blog.
Se me olvidaba, me dio por bichear en el enlace de Revista de Psicoanálisis Extensión Universitaria. El link está caído, roto, o a lo mejor la página está por mantenimiento fuera de servicio.
ResponderEliminarLa verdad, creo, que ustedes, los Menassa, por suerte para nosotros sus lectores, han sido golpeados por la varita del arte, fuerte, fuerte. !Que placer que así haya sido!
ResponderEliminarMónica
Gracias Francisco, nos leemos.
ResponderEliminarUn saludo
Gracias, lo arreglo.
ResponderEliminarUn saludo Francisco
Gracias Mónica, es una varita que te golpea cuando te pilla trabajando, jeje.
ResponderEliminarUn beso