POEMAS DE MIGUEL MENASSA DEL LIBRO LA MUJER Y YO

A MEDIDA QUE ME ACERCO A LOS 70 AÑOS.



DORMÍAMOS TRANQUILAMNETE...

¿POR QUÉ LO LLAMAN AMOR CUANDO QUIEREN DECIR SEXO?

El corazón palpita por encima de todos los sonidos,
en ondas sucesivas los latidos golpean tímpanos enardecidos.
En mi estómago, luciérnagas de invierno alumbran el último estertor.
Es una noche trágica, froto mis piernas como astillas hasta hacer nacer
fuego de ellas, fuego para tu sexo enaltecido por la espera…

No digas que me amas, no quiero esta noche suaves caricias
para engañar al tiempo, quiero toda tu potencia varonil,
tu terquedad, tu infinita gula, quiero tu sexo horadando mi noche.

No me vengas ahora con dulces arrumacos, con palabras amables,
con sutiles artimañas de enamorado encallado en mis rocas.
Quiero tus manos desenredando marañas de mi vientre.

Tu boca redescubriendo las islas perdidas de mi boca,
Tu cóncavo pecho y mis convexidades:
intensas soldaduras indelebles nos atan al futuro.
No es tiempo para amar. ¡Gocemos!.

Alejandra Menassa de Lucia

CANCIÓN DE NAVIDAD. FELICIDADES A TODOS

POEMAS DE RAUL GONZÁLEZ TUÑÓN. LA LIBERTAD

Cuadro: La libertad guiando al pueblo. Delacroix.



I
De pronto entró la Libertad.

La Libertad no tiene nombre,
no tiene estatua ni parientes.
La Libertad es feroz.
La Libertad es delicada.

La Libertad es simplemente
la Libertad.

Ella se alimenta de muertos.
Los Héroes cayeron por Ella.
Sin angustia no hay Libertad,
sin alegría tampoco.
Entre ambas la Libertad
es el armonioso equilibrio.

Nosotros tenemos vergüenza,
la Libertad no la tiene,
la Libertad anda desnuda.
(Y el señor Jesucristo dijo
que el reino de Dios vendrá
cuando andemos de nuevo desnudos
y no tengamos vergüenza.)

Hermanos, nosotros sabemos,
pero la Libertad no sabe.


II

Hay que ser piedra o pura flor o agua,
conocer el secreto violeta de la pólvora,
haber visto morir delante del relámpago,
conocer la importancia del ajo y el espliego,
haber andado al sol, bajo la lluvia, al frío,
haber visto a un soldado con el fusil ardiente,
cantando, sin embargo, la Libertad querida.

Viva el amor, la vida poderosa,
la muerte creadora de olores penetrantes
y eso porque uno muere y resucita,
la luz sobre los techos de la aurora,
sobre las torres del petróleo,
sobre las azoteas de las parvas,
sobre los mástiles del queso y el vino,
sobre las pirámides del cuero y el pan,
la gente retornando,
una ventana con la bandera en familiar bordado
y la exacta ambulancia, con heridos,
cantando, sin embargo, la Libertad querida.

Hay que ser como el puente necesario,
natural como el lirio, como el toro,
saber llegar al fondo del silencio,
al subsuelo del brote y a la raíz del grito,
hay que haber conocido el miedo y el valor,
haber visto una mano que agita una linterna
de noche, hacia el distante nido de metralla,
hay que haber visto a un muerto cicatrizado y solo
cantando, sin embargo, la Libertad querida.


III

De pronto entró la Libertad.

Estábamos todos dormidos,
algunos bajo los árboles,
otros sobre los ríos,
algunos más entre el cemento,
otros más bajo la tierra.

De pronto entró la Libertad
con una antorcha en la mano.

Estábamos todos despiertos,
algunos con picos y palas,
otros con una pantalla verde,
algunos más entre libros,
otros más arrastrándose, solos.

De pronto entró la Libertad
con una espada en la mano.

Estábamos todos dormidos,
estábamos todos despiertos
y andaban el amor y el odio
más allá de las calaveras.

De pronto entró la Libertad,
no traía nada en la mano.

La Libertad cerró el puño.
¡Ay! Entonces...


Si quieres escuchar el poema recitado por Miguel Menassa:

POEMAS DEL LIBRO LA MUJER Y YO, DE MIGUEL MENASSA

ELLA, PARA REMARCAR MI INSISTENCIA...



ELLA A VECES, PEDÍA CADA COSA



Continuará

¿EROTISMO O PORNOGRAFÍA 2?. LAS INJUSTICIAS DE LA ACADEMIA

¿EROTISMO O PORNOGRAFÍA?

Cuadro de Dalí. Virgen sodomizada por su propia castidad.

Hemos encontrado un pedido de apoyo en la web firmado por Alejandra Menassa, y nos ha parecido que el post estaba bien escrito y no dejaba de tener su lado erótico, asi que nos hemos decidido a publicarlo, lo que no tenemos muy claro es si la actitud de La Academia de Cine es erótica o pornográfica, nos inclinamos por lo segundo. Juzguen ustedes mismos:

Queridos Amigos, entré no hace mucho a la Comunidad, pero nunca me había sentido tan bien recibida en ningún sitio (bueno sí, era la primera hija del matrimonio de mis padres, y ellos me esperaban con ansiedad, pero después de aquello, nunca más), y es por eso que me animo a hablaros así, porque cada mañana siento que alguien me espera en algún lugar de la red, porque comentario a comentario, se va produciendo entre nosotros una conversación, una amistad.

Sé que sois defensores a ultranza de las causas justas, y es por eso que quiero denunciar una injusticia, para ello tengo que contaros primero una pequeña historia, seré breve:

Éramos unos 35, amábamos el cine, fundamos una productora: Cinenormal.

Con mucho esfuerzo, y los créditos personales de los 35, hicimos nuestra primera película ¿Infidelidad? Se estrenó en el cine Luchana en Madrid, en Barcelona y en 5 ciudades de Argentina, entre ellas Buenos Aires y recibió un premio al mejor Director de la Internacional Writers and Artist Association, otro en California (Accolade competition) y otro en Italia de la Academia Ferdinandea al mejor largometraje ¡Oh milagro!, era increíble ver a nuestro hijo dar sus primeros pasos.

Tuvimos después la osadía de hacer la segunda: Mi única Familia. Nos arruinamos, pero no importa, las deudas se van pagando con trabajo. Queríamos decir algo, llevar al cine una mujer que goza, una mujer deseante, feliz, y un hombre que no la maltrata, que le perdona su infidelidad, aun cuando ella se ha quedado embarazada de su mejor amigo, que la ama por encima de todas las cosas y accede a cuidar de ese hijo cuando su padre biológico lo rechaza. Es decir, algo inmoral para el cine actual, donde la infidelidad de la mujer es castigada con la muerte en la mayoría de las películas y la doble moral sexual (permisiva con la infidelidad del hombre e intolerante con la de la mujer) es lo que prima.

Nuestra segunda película: Mi única Familia, fue estrenada en el cine Luchana y presentada a los Premios Goya. La Academia la proyectó en el Cine Doré con gran asistencia de público.

Y hasta aquí todo era goce para nosotros, a pesar de las deudas, a pesar de la ineficacia de nuestra distribuidora (Pirámide), a pesar de las críticas.

El día 13 de Octubre (así figura en burofax enviado a la Academia) se mandó la solicitud para que nos fueran enviadas las 1300 direcciones de los académicos que habían de ver la película antes de votar, no nos fueron enviadas. Preocupados por la tardanza, llamamos a la Academia y nos dijeron: “Pero ustedes no han enviado la solicitud, y ya es tarde, porque la votación ya ha sido realizada”. Palabras del Sr. Cuadros (o quizás debería decir Cuadrado).

Después de recibir esta respuesta, se le envió al Sr. Cuadra el burofax con una copia del mail enviado el 13 de Oct, y a nuestro humilde fichero de 5000 personas, una carta denunciando la situación. El resultado fue que el Sr. Cuacua “tuvo una gran descomposición intestinal” porque varias personas de la profesión, alertadas por nuestra carta, lo llamaron preguntándole qué había pasado, y nos llamó diciendo que era cierto, que había encontrado el mail, pero que “la secretaria” (que bien podríamos llamar “la que se come los marrones”) había olvidado mandarnos la lista, y que si nos disculpábamos, nos mandaba la lista, para que al menos los académicos pudieran ver nuestra película, aunque ya no sirviera para nada. Además añadió que nos podía denunciar por injuria porque no era cierto que nos hubieran excluido, porque estábamos en la lista. ¿Y de qué nos sirve estar en sus listas si los académicos no han visto la película? Pregunto yo, ingenua de mí.

A ver si entiendo, porque me he quedado perpleja. Es decir, ellos “pierden” nuestro mail, y con ello nosotros perdemos la oportunidad de participar en los premios Goya, pero somos nosotros los que debemos disculparnos, ellos cometen una injusticia sin precedentes, según palabras el propio director (“Esto no me había pasado nunca antes”), y son ellos los que nos van a denunciar. Miren, el mundo al revés era una canción de Maria Elena Walsh. Ah¡ Se me olvidaba, al ratito nos llamó para decir que no nos enviaba la lista. Sr director, aunque se llame Acade-mia ¡La Academia no es suya, usted no es más que un simple funcionario!

Más tarde, una periodista de la agencia EFE le llamaba al despacho y él declaraba que era cierto que se habían “olvidado” de mandarnos las listas, que nuestro mail existía, cosa que antes del burofax negaba, declarando que éramos nosotros los que no le habíamos enviado la solicitud. Hasta aquí ha sido el relato pacífico de los hechos tal cual han sucedido, ahora voy a exponerles mi parecer, tengan en cuenta que soy una de las actrices de la película, el médico del rodaje y además modesta productora endeudada.

¿Han leído el arte de insultar de Schopenhauer, o las lindezas de Lichtenberg contra todo aquello que se hacía merecedor de ellas, o la rudeza de Almafuerte contra toda injusticia, o la ironía y el sarcasmo del genial Wilde?, pues yo sí, y espero haber aprendido algo de ellos, porque decía Freud que es un grado de civilización abandonar el golpe en pos del insulto, más simbólico. Y como mujer apasionada que soy en este momento tengo ganas de golpear, pero como soy escritora además de mujer, opto por el insulto. Ya está bien que hayan practicado con nosotros la poedicatio (es decir que “nos hayan dado por el culo” en latín del fino), pero encima ¡que no nos dejen ni gritar…¡ Me imagino vestida de amazona, con el seno derecho cortado para apoyar mi arco y el izquierdo al descubierto, mi dorada cabellera suelta al viento de la tarde, entrando en el despacho del Sr. Caballo y con una flecha con la punta incendiada en una llama ardiente y roja, disparar directamente a su sexo muerto (digo esto porque sólo los impotentes son tan cobardes, como para después de llamar su secretaria para decirnos que no nos enviaba las listas, negarse a contestar todas nuestras llamadas). Con el pantalón incendiado, dando saltos y alaridos de dolor, e intentando inútilmente vaciar el depósito del agua para agostar el fuego, yo, esbelta, hermosa, desde el esplendor de mi belleza (es mi fantasía ¿no?) lo miraría encaramada en lo alto de mi deslumbrante yegua alazana y le diría: “total, si no te servía para nada”… ¡Ay!, ¡que a gusto me he quedado!, ¡que cosa tan genial la escritura! Escribir tiene el encanto de no hacer, pero igual algo vamos a hacer, y como ellos ya han desplegado su ejército de abogados, señores: la guerra ha comenzado. Retumban los tambores…

FELICES, FELICES FIESTAS (MENOS PARA LA REAL ACADE-MIA DEL CINE y especialmente al Sr. ¿Cuadros? ¿Cuadrado? ¿Cuadra? ….)

Alejandra Menassa

LA ACADEMIA ¿ERROR O INJUSTICIA?

Cuadro: La Maja desnuda, de Goya

La Casada Infiel


Y que yo me la llevé al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos..
El almidón de su enagua
me sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.

Pasadas la zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata.
Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón de revólver.
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los critales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí
el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena
yo me la llevé al río.
Con el aire se batían
las espadas de los lirios.

Me porté como quien soy.
Como un gitano legítimo.
La regalé un costurero
grande de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

Federico García Lorca

POEMAS DE VICENTE ALEIXANDRE.

ODA A LOS NIÑOS DE MADRID MUERTOS POR LA METRALLA.

Se ven pobres mujeres que corren en las calles

como bultos o espanto entre la niebla.

Las casas contraídas,

las casas rotas, salpicadas de sangre:

las habitaciones donde un grito quedó temblando,

donde la nada estalló de repente,

polvo lívido de paredes flotantes,

asoman su fantasma pasado por la muerte.

Son las oscuras casas donde murieron niños.

Miradlas. Como gajos

se abrieron en la noche bajo la luz terrible.

Niños dormían, blancos en su oscuro.

Niños nacidos con rumor a vida.

Niños o blandos cuerpos ofrecidos que,

callados los vientos, descansaban.

Las mujeres corrieron.

Por las ventanas salpicó la sangre.

¿Quién vio, quién vio un bracito salir roto en la noche

con la luz de sangre o estrella apuñalada?

¿Quién vio la sangre niña en mil gotas gritando:

¡crimen, crimen!,

alzada hasta los cielos

como un puñito inmenso, clamoroso?

Rostros pequeños, las mejillas, los pechos,

El inocente vientre que respira:

La metralla los busca,

la metralla, la súbita serpiente,

muerte estrellada para su martirio.

Ríos de niños muertos van buscando

un destino final, un mundo alto.

Bajo la luz de la luna se vieron

Las hediondas aves de la muerte;

Aviones, motores, buitres oscuros cuyo plumaje encierra

la destrucción de la carne que late,

La horrible muerte a pedazos que palpitan

Y esta voz de las las víctimas

Rota por las gargantas, que irrumpe en la ciudad como un

gemido.Todos la oímos.

los niños han gritado.

Su voz está sonando.

¿No ois? Suena en lo oscuro.

Suena en la luz. Suena en las calles.

Todas las casas gritan.

Pasais, y de esa ventana rota sale un grito de muerte.

Seguís. De ese hueco sin puerta

Sale una sangre y grita.

Las ventanas, las puertas, las torres, los tejados

Gritan, gritan. Son niños que murieron.

Por la ciudad gritando,un río pasa:

un río clamoroso de dolor que no acaba.

No lo mireis; sentidlo.

Pequeños corazones, pechos difuntos, caritas destrozadas.

No los miréis; oídlos.

Por la ciudad un río de dolor grita y convoca.

Sube y sube y nos llama.

La ciudad anegada se alza por los tejados

y alza un brazo terrible.Un solo brazo.

Mutilación heroica de la ciudad o su pecho.

Un puño clamoroso, rojo de sangre libre,

que la ciudad esgrime, iracunda y dispara.

VICENTE ALEIXANDRE

Si quiere escuchar el poema recitado, puede hacerlo aquí:

POEMA PARA VIAJAR EN AVIÓN

Cuadro. El beso, de Gustav Klimt, reproducido por Alejandra Menassa.
www.momgallery.com


Se recomienda agitarse antes de usarlo.

Me dicen que viaja, amigo mío,
que atraviesa la noche montado en una especie
de alfombra voladora con motor,
en un enorme cascarón de acero,
en un mosquito anopheles con ruedas,
en un pájaro azul con alma de hombres y mujeres.

He aquí unas someras instrucciones de vuelo, amigo mío,
dormirá usted mejor si piensa en mí,
su amada que espera su regreso.
Dormirá usted mejor si siente que los brazos del asiento vertical
son mis brazos, que lo envuelven
en ese aroma tenue de los cuerpos amándose.
Y ese calor que lo recorre, no es el aire caliente sorteando las rendijas:
es el calor de mi aliento,
que viaja con usted sobre el océano,
que se condensa en nubes,
que llueve sobre su montura metálica, amigo mío,
leves perlas de amor.

No olvide que lo espero,
aquí, en el corazón de un pájaro sin alas.
Viaje tranquilo: un poema lo sostiene,
duerma el sueño postcoital de los amantes,
serénese.

No deje de leer a algún poeta
de esos que nunca tomaron un avión.
Los hay excelentes,
algunos huelen a naranjo en flor,
otros tiñen el océano con su voz,
y aún hay otros que suspiran como damas.

Me dicen que viaja, amigo mío,
vuélvame pronto, cuídese mucho,
recuerde a su amiga que lo ama blandamente,
como se ama a los hombres que viajan en avión,

Dormirá usted mejor si me sueña,
así podré saltar de su sueño al asiento,
del asiento al misterio de su alma,
de su alma a la noche,
y viajar a su lado, polizón de los días.

No se olvide, no se olvide el papel sobre la mesa,
lléveme en su bolsillo,
cerca de su segundo corazón.
Sin más, se despide terrenalmente, telúricamente
toda suya en pluma y en papel: su poeta.

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA.
POEMAS INÉDITOS

LA EROSIÓN DE LAS NUBES O DISCURSO SOBRE LOS DESPLAZAMIENTOS DE LA REALIDAD. ENRIQUE MOLINA LEÍDO POR MIGUEL MENASSA

DIOSES DE AMÉRICA POEMA DE ENRIQUE MOLINA RECITADO POR MIGUEL MENASSA

EL SEXO NO CAE. POESÍA ERÓTICA

Ha nacido un nuevo blog, del que he robado este poema y la magnífica reproducción del Desnudo en Rojo, de Modigliani, os dejo la url:

http://elsexonocae.blogspot.com


ANOCHE

Anoche me acosté con un hombre y su sombra.
Las constelaciones nada saben del caso.
Sus besos eran balas que yo enseñé a volar.
Hubo un paro cardíaco.
El joven
nadaba como las olas.
Era tétrico,
suave,
me dio con un martillito en las articulaciones.
Vivimos ese rato de selva,
esa salud colérica
con que nos mata el hambre de otro cuerpo.
Anoche tuve un náufrago en la cama.
Me profanó el maldito.
Envuelto en dios y en sábana
nunca pidió permiso.
Todavía su rayo lasser me traspasa.
Hablábamos del cosmos y de iconografía,
pero todo vino abajo
cuando me dio el santo y seña.
Hoy encontré esa mancha en el lecho,
tan honda
que me puse a pensar gravemente:
la vida cabe en una gota.
Carilda Oliver Labra (Matanzas, Cuba 1924)

Cuadro: DESNUDO ROJO de Amadeo Modigliani, reproducción de Claire Deloupy. www.mongallery.com

UNA PASIÓN EN EL VIENTRE

A LOS 36 AÑOS TOCA EXILIARSE DE UNO MISMO. RECITADO POR LA AUTORA.

A LOS 36 TOCA EXILIARSE DE UNO MISMO

A los 36 años, uno puede pensar que ya agotó en su andar
los números de la ruleta en los juegos que gobierna el azar,

o que los fue haciendo todos, amasándolos, construyendo sus años del 1 al 36.
36 pasos dados, 36 puntos y seguido, 36 renaceres del sol en mi mirada.

A los 36 años mi padre se exiliaba.
De algo nos exilia a todos una edad nueva

que brota de las manos y nos pide que la amemos,

quizás de lo que fuimos.

No es poco lo que hicieron estos años conmigo, ni lo que hice con ellos
Hubo noches donde todo el misterio era otra voz,
Hubo noches donde la escritura marcaba a fuego mi corazón.

Hay cosas que ya no podré dejar de amar:

cosas que se entrelazaron a las fibras: músculo y verso, un solo ser,
el infierno de Baudelaire es mi infierno, son mías las voces debidas de Salinas,

es mío el paracaídas de Huidobro, es mía la tierra que promete la poesía de Menassa,

soy el centauro y el rey que la alcanzará alguna vez en algún poema.

No es poco lo que hicieron estos años conmigo, ni lo que hice con ellos,
en el poema fui lobo y presa de los lobos, equilibrista y maga, virgen y puta,

misterio y dilucidación, esclarecimiento último de las horas por venir

y el mismo Tiresias en su penumbra.

Y aprendí con otros a saber del deseo que habita mis entrañas,

a cabalgar caballos imposibles: lo que era un abismo se tornaba

miserable grieta, lo que era una montaña inescalable, pepita de oro.

Tengo la lengua azul de tanto pasarla por las palabras.
Y esta vez el azul teñirá el globo,

porque a mis 36 años he decidido darme al mundo.
Ya no me pertenezco, humano ser, he dejado de serme, de ser mía.

Y a todos mis amados, a todos mis amantes, gracias,

porque lo que importa por sobre todas las cosas, es tener alguien a quien amar:
Hombres, mujeres, pensamientos, poemas, volcanes en erupción, praderas infinitas,
estepas…

36 años de concubinato con mil poetas y con ese vienés extraordinario

cuyo apellido es la alegría en mi país: querido Freud, entendí algo,

por fin tu pequeña aprendiz hizo una luz para ella con el combustible de tu ciencia,

pequeña luz que acabará con alguna ceguera empecinada.

Voy por los próximos 36 libros, 36 películas, 36 amores, 36 poetas, 36 luces con sus 36 oscuridades, voy de 36 manos, con 36 almas, con estos 36 versos, más uno: que nunca falte un año más para cumplir, para posar el pie y dejar la huella propia en la blanca estela de los días.

Alejandra Menassa de Lucia.

HOMENAJE AL POETA GERMÁN PARDO GARCÍA POR EL GRUPO CERO

Germán Pardo García

Conocemos la dificultad de realizar una antología poética, siempre hay exclusiones hirientes e inclusiones injustas. No obstante, hay olvidos demasiado grosos para ser pasados por alto. Recomendamos al Diario El País, que en su próxima antología incluya a “los grandes excluídos”. Uno de ellos es el gran poeta Germán Pardo García.
Germán Pardo García, nace en Colombia en Ibagué, (1902) Fallece en México, en 1992, donde residió desde 1931, dirigiendo la revista literaria Nivel.Su obra fue recogida en una edición homenaje por la editorial Cultura de México en 1961 (Apolo Pankrator).Los títulos que había publicado hasta entonces el poeta son Voluntad (1930), Los júbilos ilesos (1933), Los cánticos (1935), Los sonetos del convite (1935), Poderíos (1937), Presencia (1938), Claro abismo (1940), Sacrificio (1943), Las voces naturales (1945), Los sueños corpóreos (1947), Poemas contemporáneos (1949), Lucero sin orillas (1952), U. Z. llama al espacio (1954), Eternidad del ruiseñor (1956), Hay piedras como lágrimas (1957), Centauro al sol (1959), La Cruz del Sur (1960) y Osiris Preludial (1960). Otros libros son: Los ángeles de vidrio (1962), El defensor (1964), Los relámpagos (1965), Labios nocturnos (1965), Mural de España (1966), Himnos del hierofante (1969), Apolo Thermidor (1971), Escándalo (1972), Desnudez (1973), Iris Pagano (1973), Mi perro y las Estrellas (1974), Génesis (1974), Himnos a la noche (1975), El héroe (1975).

Es conocido como el poeta de la era atómica.

POEMA DEL POETA GERMÁN PARDO GARCÍA PEQUEÑA BIOGRAFÍA DE UN HOMBRE CONTEMPORÁNEO, RECITADO POR EL POETA MIGUEL MENASSA.

Si quieres verlo, sigue este enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=dFLoRxBlhQ4

POEMA DEL POETA GERMÁN PARDO GARCÍA LOS LIBROS, RECITADO POR EL POETA MIGUEL MENASSA. LOS CUADROS ESTÁN FILMADOS POR CLEMENCE LOONIS.




Si quieres verlo, pulsa el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=n2z6ZNQg5iQ


POEMA DEL POETA GERMÁN PARDO GARCÍA FIN DE LOS TRABAJOS DE HERACLES, LEÍDO POR EL POETA MIGUEL MENASSA. LOS CUADROS ESTÁN FILMADOS POR CLEMENCE LOONIS.
Si quieres verlo, sigue este enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=vfhZatoSpBc


POEMA DE GERMÁN PARDO GARCÍA TESTIMONIO DEL VIENTO (FRAGMENTO) LA VOZ DE LA TIERRA, RECITADO POR EL POETA MIGUEL MENASSA


Si quieres verlo, pulsa el siguiente enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=WgWsUhwkAUo

POEMA DEL POETA GERMÁN PARDO GARCÍA, TESTIMONIOS, RECITADO POR EL POETA MIGUEL MENASSA. LOS CUADROS HAN SIDO FILMADOS POR CLEMENCE LOONIS.
Si quieres ver este video, sigue el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=xyZqNScCFMs

POEMA DEL POETA GERMÁN PARDO GARCÍA EL TESTIGO, RECITADO POR EL POETA MIGUEL OSCAR MENASSA.
Si quieres ver este vídeo, sigue el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=Sxg0mt2pTdg

HOMENAJE A LEOPOLDO DE LUIS POR EL GRUPO CERO.

Conocemos la dificultad de realizar una antología poética, siempre hay exclusiones hirientes e inclusiones injustas. No obstante, hay olvidos demasiado grosos para ser pasados por alto. Recomendamos al Diario El País, que en su próxima antología incluya a “los grandes excluídos”. Uno de ellos es nuestro gran poeta Leopoldo de Luis.Leopoldo de Luis es un poeta y crítico español nacido en Córdoba en 1918. Licenciado en magisterio. Radicado en Madrid desde los 18 años, donde colaboró activamente en las revistas «Garcilaso», «Espadaña», «Cántico», «Ínsula», «Poesía Española» y «Revista de Occidente». Está considerado como un valioso representante de la poesía de la post-guerra.Su primera obra poética «Alba del Hijo» fue publicada en 1946, a la que siguieron «Huésped de un tiempo sombrío» en 1948, «Juego limpio» en 1957, «La luz a nuestro lado» en 1964, «Igual que guantes grises» en 1979, «Una muchacha mueve la cortina» en 1983 y «Del temor y la miseria» en 1985, etc.Destacan entre otros premios concedidos a su obra poética: El premio Nacional de Literatura en 1979 y el Premio Nacional de las Letras Españolas en el año 2003, otros premios: el Ausias March, el Francisco de Quevedo, el Pedro Salinas del Ateneo Español, el Internacional de Poesía Miguel Hernández el premio Pablo Menassa de Lucía por su libro «Generación del 98”. Falleció en noviembre de 2005.

Yo vengo de un lejano mundo a solas, poema del poeta Leopoldo de Luis, recitado por el poeta Miguel Menassa si quieres ver el video, pulsa el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=9-5DpfMejDc

El antagonista, poema de Leopoldo de Luis, recitado por el poeta Miguel Menassa. Si quieres ver el poema, pulsa el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=beKf7ELEp

La poesía, poema del poeta Leopoldo de Luis, recitado por Fabián Menassa, si quieres verlo, pulsa el siguiente enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=7VezwCiXZAE

El espejo, poema de Leopoldo de Luis recitado por Fabián Menassa. Si quieres verlo, pulsa el siguiente enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=k-N0GJWStfo

El traje usado, poema del poeta Leopoldo de Luis, recitado por Carmen Salamanca, si quieres verlo, sigue el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=FsUm8mN2M_A

Naufragio en tierra, poema del poeta Leopoldo de Luis, recitado por Carmen Salamanca, si quieres verlo, sigue el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=8cZkFWF8bco

La mano, poema del poeta Leopoldo de Luis, recitado por Cruz González, si quieres verlo, sigue el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=MH9HsaFTe3Q

Hombre al agua, poema del poeta Leopoldo de Luis, recitado por Amelia Díez, si quieres verlo, sigue el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=2YmfU4ju7r0

Nadie puede descansar, poema del poeta Leopoldo de Luis, recitado por Amelia Díez, si quieres verlo, sigue el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=yeY4YdoDjYs

El hambre, poema del poeta Leopoldo de Luis, recitado por Alejandra Menassa, si quieres verlo, sigue el enlace:http://www.youtube.com/watch?v=d8gpsibPn18

La realidad (la réalité), poema del poeta Leopoldo de Luis, recitado por Alejandra Menassa en castellano, y recitado y traducido al francés por Claire Deloupy, si quieres verlo, sigue el enlace:
http://www.youtube.com/watch?v=tzA6wIt4t00

Palabras del poeta homenajeado Leopoldo de Luis:
Si quieres ver el vídeo, sigue el enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=__YjXYdQswM

PSICOANÁLISIS. CÁMARA OCULTA. LA IMPACIENTE

Si quieres ver este vídeo, pulsa el enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=FUzkqa7B_CE

El carnaval de los críticos MENASSA KEPA RÍOS y la Murga de los Pegotes de Florida

Si quieres ver el carnaval de los críticos, pulsa este enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=X84IvHY6sf8

LA CONSTITUCIÓN. Video realizado en el 2003. MENASSA, KEPA RÍOS

La primera constitución española

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clinica@grupocero.org

EL AÑO NUEVO DEL DR. KILLER

Año nuevo del Dr. Killer fue rodado la noche del 31 de Dic al 1 de Enero de 2008. Los actores habían sido invitados a cenar, y debajo de cada plato, estaba el libreto de sus diálogos en el cortometraje, desconocido por ellos hasta esa noche. El guión es de Miguel Oscar Menassa, que interpreta al Profesor Killer en el cortometraje. Ese año tomamos las uvas a las 2.00 de la madrugada. El cine de Menassa siempre rompiendo tradiciones. ¡Menos mal!

Si quieres ver el corto, pulsa el siguiente enlace:



http://www.youtube.com/watch?v=z0RN9xYQlQo

NERUDA YA CONOCÍA A LOS CRÍTICOS DE EL MUNDO

ODA A LA CRÍTICA

Si quieres escuchar el poema recitado, puedes hacerlo en el siguiente enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=UjEzo_r_Hlw

ODA A LA CRÍTICA

Yo escribí cinco versos:uno verde,

otro era un pan redondo,

el tercero una casa levantándose,

el cuarto era un anillo,

el quinto verso era

corto como un relámpago

y al escribirlo

me dejó en la razón su quemadura.

Y bien, los hombres,las mujeres,

vinieron y tomaron

la sencilla materia,

brizna, viento, fulgor, barro, madera

y con tan poca cosa

construyeron paredes, pisos, sueños.

En una línea de mi poesía

secaron ropa al viento.

Comieron

mis palabras,

las guardaron

junto a la cabecera,

vivieron con un verso,

con la luz que salió de mi costado.

Entonces

llegó un crítico mudo

y otro lleno de lenguas,

y otros, otros llegaron

ciegos o llenos de ojos,

elegantes algunos

como claveles con zapatos rojos,

otros estrictamente

vestidos de cadáveres,

algunos partidarios

del rey y su elevada monarquía,

otros se habían

enredado en la frente

de Marx y pataleaban en su barba,

otros eran ingleses,

y entre todos

se lanzaron

con dientes y cuchillos,

con diccionarios y otras armas negras,

con citas respetables,

se lanzaron

a disputar mi pobre poesía

a las sencillas gentes

que la amaban:y la hicieron embudos,

la enrollaron,

la sujetaron con cien alfileres,

la cubrieron con polvo de esqueleto,

la llenaron de tinta,

la escupieron con suave

benignidad de gatos,

la destinaron a envolver relojes,

la protegieron y la condenaron,

le arrimaron petróleo,

le dedicaron húmedos tratados,

la cocieron con leche,

le agregaron pequeñas piedrecitas,

fueron borrándole vocales,

fueron matándole

sílabas y suspiros,

la arrugaron e hicieron

un pequeño paquete

que destinaron cuidadosamente

a sus desvanes, a sus cementerios,

luego

se retiraron uno a uno

enfurecidos hasta la locura

porque no fue bastante

popular para ellos

o impregnados de dulce menosprecio

por mi ordinaria falta de tinieblas

se retiraron

todos

y entonces,

otra vez,

junto a mi poesía

volvieron a vivir

mujeres y hombres,

de nuevo hicieron fuego,

construyeron casas,

comieron pan,

se repartieron la luzy en el amor unieron

relámpago y anillo.

Y ahora,

perdonadme, señores,

que interrumpa este cuento

que les estoy contando

y me vaya a vivir

para siempre

con la gente sencilla.

Pablo Neruda

POEMAS DE CÉSAR VALLEJO RECITADOS

LOS NUEVE MONSTRUOS

Y, desgraciadamente,

el dolor crece en el mundo a cada rato,

crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,

y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces

y la condición del martirio, carnívora, voraz,

es el dolor dos veces

y la función de la yerba purísima, el dolor

dos veces

y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,

hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,

en el vaso, en la carnicería, en la aritmética

!Jamás tanto cariño doloroso,

jamás tanta cerca arremetió lo lejos,

jamás el fuego nunca

jugó mejor su rol de frío muerto!

Jamás, señor ministro de salud, fue la salud

más mortal

y la migraña extrajo tanta frente de la frente!

Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,

el corazón, en su cajón, dolor,

la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,

más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece

con la res de Rosseau, con nuestras barbas;

crece el mal por razones que ignoramos

y es una inundación con propios líquidos,

con propio barro y propia nube sólida!

Invierte el sufrimiento posiciones, da función

en que el humor acuoso es vertical

al pavimento,

el ojo es visto y esta oreja oída,

y esta oreja da nueve campanadas a la hora

del rayo, y nueve carcajadas

a la hora del trigo, y nueve sones hembras

a la hora del llanto, y nueve cánticos

a la hora del hambre y nueve truenos

y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,

por detrás, de perfil,

y nos aloca en los cinemas,

nos clava en los gramófonos,

nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente

a nuestros boletos, a nuestras cartas;

y es muy grave sufrir, puede uno orar...Pues de resultas

del dolor, hay algunos

que nacen, otros crecen, otros mueren,

y otros que nacen y no mueren, otros

que sin haber nacido, mueren, y otros

que no nacen ni mueren (son los más).

Y también de resultas

del sufrimiento, estoy triste

hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,

de ver al pan, crucificado, al nabo,

ensangrentado,

llorando, a la cebolla,

al cereal, en general, harina,

a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,

al vino, un ecce-homo,

tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!

¡Cómo, hermanos humanos,

no deciros que ya no puedo y

ya no puedo con tanto cajón,

tanto minuto, tanta

lagartija y tanta

inversión, tanto lejos y tanta sed de sed

!Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer?

¡Ah! desgraciadamente, hombre humanos,

hay, hermanos, muchísimo que hacer.

Si quieres escuchar el poema recitado,

puedes hacerlo en el siguiente enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=sFUhFYLCP9I

PARADO EN UNA PIEDRA

Parado en una piedra,

desocupado,

astroso, espeluznante,

a la orilla del Sena, va y viene.

Del río brota entonces la conciencia,

con peciolo y rasguños de árbol ávido:

del río sube y baja la ciudad, hecha de lobos abrazados.

El parado la ve yendo y viniendo,

monumental, llevando sus ayunos en la cabeza cóncava,

en el pecho sus piojos purísimos

y abajo

su pequeño sonido, el de su pelvis,

callado entre dos grandes decisiones,

y abajo,

más abajo,

un papelito, un clavo, una cerilla...

¡Este es, trabajadores, aquel

que en la labor sudaba para afuera,

que suda hoy para adentro su secreción de sangre rehusada!

Fundidor del cañón, que sabe cuántas zarpas son acero,

tejedor que conoce los hilos positivos de sus venas,

albañil de pirámides,

constructor de descensos por columnas

serenas, por fracasos triunfales,

parado individual entre treinta millones de parados,

andante en multitud,

¡qué salto el retratado en su talón

y qué humo el de su boca ayuna, y cómo

su talle incide, canto a canto, en su herramienta atroz, parada,

y qué idea pie dolorosa válvula en su pómulo!

También parado el hierro frente al horno,

paradas las semillas con sus sumisas síntesis al aire,

parados los petróleos conexos,

parada en sus auténticos apóstrofes la luz,

parados de crecer los laureles,

paradas en un pie las aguas móviles

y hasta la tierra misma,

parada de estupor ante este paro,

¡qué salto el retratado en su tendones!

¡qué transmisión entablan sus cien pasos!

¡cómo chilla el motor en su tobillo!

¡cómo gruñe el reloj, paseándose impaciente a sus espaldas!

¡cómo oye deglutir a los patrones

el trago que le falta, camaradas,

y el pan que se equivoca de saliva,

y, oyéndolo, sintiéndolo, en plural, humanamente,

¡cómo clava el relámpago

su fuerza sin cabeza en su cabeza!

y lo que hacen, abajo, entonces,

¡ay!más abajo, camaradas,

el papelucho, el clavo, la cerilla,

el pequeño sonido, el piojo padre!

Si quiere escuchar este poema recitado por Alejandra Menassa, pulse este enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=d2h3c_OUpK4

¿INFIDELIDAD? CORTOMETRAJE DE MIGUEL OSCAR MENASSA

Si quieren ver el corto, pueden pulsar sobre este enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=M3xvPfqd028

¿INFIDELIDAD? JUZGUEN USTEDES MISMOS

"Los celos del amante no carecen nunca de una raíz infantil o, por lo menos, de algo infantil que eleva su intensidad.
Las costumbres sociales han tenido en cuenta prudentemente estos hechos y han dado cierto margen al deseo de gustar de la mujer casada y al deseo de conquistar del hombre casado, esperando derivar así fácilmente la indudable inclinación a la infidelidad y hacerla inofensiva. Determinan que ambas partes deben tolerarse mutuamente esos pequeños avances hacia la infidelidad y consiguen, por lo general, que el deseo encendido por un objeto ajeno sea satisfecho en el objeto propio, lo que equivale a un cierto retorno a la fidelidad"
Sigmund Freud
También nos dice Freud que si no quisiéramos ser tan buenos, seríamos mejores. En el mes de Septiembre de este año 2007, fue publicado un estudio de la Universidad de Michigan, donde se concluía que cada humano tenía en algún lugar del mundo, la pareja perfecta. Cuando se parte de un prejuicio y se intenta
demostrar, las trampas de la ciencia positivista, a veces lo permiten, pero para volver a Platón, no hacía falta romperse tanto la cabeza y gastar tantos millones de dólares.
El problema es que ese prejuicio que se desprende de la mala lectura del Banquete de Platón, donde aparece en boca de Aristófanes el primer mito del amor entre humanos (antes el amor era privativo de los dioses, al menos en la literatura), ha quedado, por ser escritura, grabado a fuego en el cotidiano pensar.
La vulgarmente llamada "teoría de la media naranja" hace sus estragos, de tal manera que solemos creer que una sola persona, puede satisfacer todos nuestros deseos y colmar todas nuestras necesidades. La exigencia sobre el otro es titánica, como podrán imaginar. Y también la exigencia sobre uno mismo, que pretende erigirse en único objeto de deseo del otro.
Si quieren saber más del tema, les recomiendo que vean la película ¿Infidelidad?, del guionista y director de cine Miguel Oscar Menassa. Una de las enseñanzas centrales de esa película es que se puede desear a un tercero fuera de la pareja, sin necesidad de romperla. Y lo más desopilante, es que no sólo el hombre puede tener deseos fuera de la pareja, sino que también la mujer puede. Esto es lo que se juega en el zénit de la película, cuando la protagonista (Silvia), le confiesa a su marido, delante del amante, que su deseo necesitó otro objeto, además del consabido que otorga el matrimonio (es decir, el marido mismo).
¿Por qué infidelidad está entre interrogaciones? Puedo arriesgar algunas hipótesis.
Ustedes saben que no es oro todo lo que reluce. Es decir, que los sentidos son capaces de engañarnos. Entonces: frente a una mujer que se aviene al comercio sexual con otro hombre que no es su marido o pareja habitual, casi todos dirían que es oro: es decir que ha habido una infidelidad, pero parece que no es tan
fácil (cuestión que nos quieren indicar las interrogaciones que circundan al término infidelidad). El acto ha sido consumado, pero los hechos sólo son después de ser interpretados, y hete aquí que el guionista introduce al menos dos interpretaciones que apuntan a que lo que aconteció no es ninguna infidelidad, o
al menos puede dudarse de que lo sea.
El primer elemento de duda es que ella se lo cuente. El marido pregunta azorado "¿porqué me tuve que enterar?" Porque era para él. Ella hace que el marido se entere porque esa infidelidad era un acto dirigido a él.
Segundo elemento: Ella le dice a Walter (su marido): "Gustavo (el amante), es el único hombre del que me contaste en determinadas ocasiones detalles de su vida sexual".
Entonces: ¿de quién era el deseo de relacionarse con Gustavo, de ella, o de él? Sí, ella puso el cuerpo, pero ¿quién puso el deseo? Por eso, esta escena termina con una frase magistral: Otra vez me he quedado sin saber cuál era mi deseo.
¿Infidelidad?: juzguen ustedes mismos.

Alejandra Menassa de Lucia. Médico Psicoanalista
Especialista en Medicina Interna
Madrid: 653 90 32 33

LA ENFERMERA VICIOSA

Videoclip con letra de Miguel Menassa. Canta y compone: Kepa Ríos. Enfermeras: Claire Deloupy, Olga de Lucia, Mónica Gorenberg. Si quieres verlo, pulsa este enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=3DqXZ9Hr7RQ

POEMAS DE GERMÁN PARDO GARCÍA

CUADRO DE MIGUEL OSCAR MENASSA: HOMENAJE A GERMÁN PARDO GARCÍA: http://www.momgallery.com/



EL POETA GERMÁN PARDO GARCÍA

TESTIMONIOS DEL VIENTO (fragmento)
I
(La voz de la Tierra)

Si quieres escuchar este poema recitado por el poeta Miguel Oscar Menassa, puedes hacerlo

siguiendo este enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=WgWsUhwkAUo

Yo, la Tierra solemne, la que he sido

Carne del Hombre y cal de su hermosura.

Yo, sólida de peces masculinos

y líquida de válvulas licuantes.

Yo, que a nivel de las rosadas piedras

escarabajos de coral educo

bajo la luz de mis azules foros.

Yo, que en la frente cazadora tengo

raíces de arbolada encornadura,

y que embalso a los ríos en mis venas

para irrigar con ellos la sequía.

Yo, que escucho correr sobre mi cuerpo

las angustiadas bestias iracundas;

que lenta soy en madurar los bulbos

y en la osificación de mis cartílagos,

aquí, desde la sal que me abastece;

desde mi corazón de yesca antigua

y de residuos de materias bajas,

pregunto por mis hijos.

Soy la madre selvática de selvas femeninas,

que el tenue musgo de los sexos dora.

Soy la hembra multípara en sus actos

profundos de preñez y de lactancia.

La mujer que bajó hasta los orígenes

de los rudimentarios alimentos,

a buscar el licor que de las glándulas

a la pulpa labial surge y blanquea.

Pregunto por aquellos procreados

al mestizo color de mi semblanza.

Yo los formé de mí hasta convertirles

en figuras retráctiles y eréctiles.

Clavé luceros en sus lacias crines;

un topacio pulsátil a su izquierda

y un carbunclo radial entre sus ojos.

¡Oh seres míos de espaciales vuelos!

¡De piernas duras y cuadrados hombros!

¡De uñas cual zarpas de apacibles fieras

y alma de espuma y rotación sanguínea!

¡Recias criaturas de infinito alcance,

que tú, oh Muerte, por romper mis vínculos,

a tus jardines apagados llamas!

Pregunto por vosotros, seres míos,

pescadores y agrícolas enérgicos.

Haced que fulgurantes me respondan

vuestros labios fructívoros y agrestes.

Si mi lengua boscal es casi sorda,

gritadme los vocablos que modulo

con voces de lejanas cornamusas

y broncos monosílabos de trueno.

La verticalidad que os di contiene

azúcar de limones amarillos

y grasa de purísimas almendras.

Humedad como el cuerpo de los pinos;

acero como el fondo de las minas;

azufre de las rocas esteparias

y fósforo de océanos y escualos.

Pregunto por mis hijos leñadores,

que al ruido de sus gubias y garlopas

trabajan mi floral carpintería.

Por aquellos que labran mis canteras;

por los que silenciosos me roturan;

por los dominadores de caballos

y los que en las llanuras sacrifican

a mis ásperas reses mancornadas.

¿En dónde están mis hijos, ayudantes

de la locomoción en mi tarea?

Recuérdolos mirándome de frente

con toda la rudeza de sus caras.

Su consanguinidad con los cuadrúpedos

les daba simbolismo de centauros,

porque bestiales como potros eran,

y a la vez de celeste jerarquía.

Yo los vi conquistar elevaciones

en las que sólo puéblanme las nubes.

Ir más arriba hacia el bastión aéreo

y descender a hundirse en mis entrañas

con la tenacidad de sus taladros,

a extraer el carburo que se empoza

cual una densa lágrima de aceite

continental, debajo de las criptas.

Seres míos, no luces sino brasas.

No carne dolorosa sino músculos.

No espartos suplicantes sino selvas.

No casas de amargura sino pueblos.

Titanes destroncados de sus cruces.

Cadenas destrozadas por la furia.

Pilotos en sus águilas dementes.

No arcángeles divinos sino obreros.

Murallas de los pies a la cabeza

y grandes a pesar de la agonía.

Pregunto por vosotros. Soy la madre

selvática de selvas donde esconden

su lujuria los negros cuadrumanos.

Huelo a almizcles sexuales y a placentas.

A glándulas lactarias derramándose,

y a la potencia de violentos búfalos

cuando excitados en la sombra mugen.

Y clamo por vosotros y pregunto

por vosotros,

con mis invocaciones

de sexo universal, íntegro y fuerte.

TEORÍA DE LA NOCHE AMERICANA

Si quieres escuchar un fragmento del poema recitado por el poeta Miguel Oscar Menassa, puedes hacerlo en el siguiente enlace:

http://www.youtube.com/watch?v=UEmFVDdeijQ

Antes que la gran tarde continental se llene de sombras,

cual una patria aérea invadida por oscuras águilas,

concentraré mi cuerpo cerca de estos valles

que dibujan sobre los meridianos de la tierra

la historia remotísima de la sangre aborigen

y los relatos del hombre habitador de hidrópicos mundos.
Haré que las hondas selvas próximas a escuchar pregones lejanos

de quenas, cornamusas y roncos teponaztlis,

me entreguen su conmoción ante el silencio

que baja de los Andes como jaguar a las cuevas

donde arañas deformes trabajan para la muerte,

como trabajan también hormiga y chucua para la muerte,
mientras la constructora mecánica del suelo

fermenta el hervor caótica de gérmenes que viven

mezclándose con la pudrición debajo de las ciénagas.
Como un emperador indio

envuelto en su soberbia casta legítima;

de pie sobre las rocas sagradas y los ojos

fijos en los holocaustos del sol en su poniente,

así en rojo tezontle cimentaré mi sueño;

en lo más mexicano de un peñón borrascoso,

donde mis sienes puedan sentir los tránsitos del aire

y comprender mi espíritu la fuerza de unos pueblos

que amaron como yo estas mismas cordilleras de América;
aquí se arrodillaron,aquí se engradecieron

y aquí como profetas agrícolas hablaronde las cosas nutricias;

de los bosques sedientos;

del alcance horizontal de las raices

y la fidelidad del hombre a las montañas.

Me tenderé a la orilla de un lago migratorio

para que así, muy junto de su fluvial deslave,

pueda tocar con más justicia el polvo de las vértebras;

la virtud labrantía de los dedos

y el estrago ya disperso de las rótulas,

caídas en la arena y calcinadas

por furias que chocaron contra el moreno Continente,

hasta desquiciar columnas monolíticas

y fundir aquellas láminas de oro.

que brillaron en los dintetel de las casa

llamándolas de las más humildes músicas

cuando el viento les hería sus biseles,

como si fueran de carrizo silbador o de atributos del maíz.
Me tenderé a la orilla de un lago porque América,

desde el Yukón a la Patagonia,

salió del agua en el principio de los tiempos

como una balsa llena de plátanos y piñas;

balsámicas maderas;

azules mariposas;

venenos y volcanos;

defensa pectoral hecha de pieles

de caimán aletargado en la manigua,

y plumas de quetzal

escondido cual una móvil esmeralda

bajo las selvas del Petén.
Así América lacustre, bestial y cataclísmica;

recuérdalo figuras de batracios que los indios

esculpieron suplicantes en las rocas,

para pedir que se alejaran

los líquidos poderes invasores.

El agua retirándose dejó sus venas repartidas

en las vertientes amazónicas;

sus ojos en los lagos de la dulce Guatemala

y su cabellera al pie del Iguarú.
El agua fue para América origen tempestuoso de su vida.

Por eso cuando pronuncio estas palabras

con algo de su espíritu y su sangre,

idólatra y pagano confieso

la primitiva pasión que me subyuga,

y digo una plegaria que comienza

signándome la carne con luceros arborescentes,

en el nombre de la Tierra y del Espacio;

de la caoba que contiene vigas y sepulcros;

de los vestigios caminantes de la raz

ay del sol que todavía nos gobierna en las alturas.

Una plegaria que principia proclamando

mi culto a las tinieblas de la noche,

y concluye con actos de fe sin esperanza

en la amargura original de América.

y ante las sordas cumbres del Chimborazo clama.

Así creo en mi país meciéndose con ruidos de selva irremediable

desde el Darién al Putumayo.

Así mi nación de ríos que ningún mar resume.

Así Colombia acuática y agobiadoramente vegetal.
Me tenderé cerca de silencioso río a esperar la noche

que invade con su espuma de inorgánicos ébanos,

las subterráneas formaciones de carbón.

Me tenderé a esperar la noche

Como antes al regresar de sus asaltos

a los cobrizos peces y las leonadas fieras,

los rápidos arqueros cazadores.

Me tenderé a esperar la sombra cerca de silencioso río,

porque agua, oscuridad y hermetismo selvático

son la terrible clave hereditaria

del hombre de América.

Tres buitres anclados en escuetos farallones.

Tres Orinocos desaguando siempre en nuestra sangre.

Tres murallas mortuorias oprimiendo

los pantanos donde suplica el «diostedé».
Únicamente los que nacimos en América

comprendemos la enormidad del telúrico luto.

Decid a un americano auténtico la palabra «penumbra»,

y agitará los brazos

como un ofidio constrictor.

Es su nocturno instinto, su inclinación de selva

buscando sus orígenes.
Decílde "agua" y entonces descrubriréis lagunas

en sus ojos manchados de crepúsculos.
Sin embargo decidle "silencio" y en sus manos

florecerán manojos de catleyas.

La flor americana del silencio que nunca

se interrumpe. La flor más desértica y libre.

Se alimenta de brisas y silencios y músicas

inaudibles. A veces palidece y suspira.

Se sostiene en la danza. Se ilumina con los éxtasis.

Nace sobre una vara de silencio y olvido

y en olvido y silencio multiplícase y muere.

Otros días quisiera volar como un espíritu

y alejarse entre luces amarillas y lágrimas.
Abandonaré ciudades donde se cumple mi destierro

de todo cuanto es orgánica energía.

Allá dejé raíces como brazos que abren túneles

por donde pasan atropellándose en su arterial carrera,

los verdes glóbulos del fondo.

Dejé calor sacando a cada instante vidas trágicas

del territorio fétido que pudre.

Dejé vigor, crueldad en las batallas animales

y un odio de tinieblas contra hombres y criaturas.
Yo llamo a la noche americana: ¡madre!,

y ella me grita desde sus cóncavas regiones: ¡hijo!

No conocí a mi madre. Murió cuando mis ojos

ignoraban las transformaciones de la luz.

No conservo su memoria o si la guardo

es como río doloroso fluyendo entre lo oscuro.

La noche protegió mi formidable desamparo.

Crecí como algo suyo; como se desarrolla el trueno

en sus velocidades enemigas.

Hay un rencor en mí contra la claridad y la esperanza

y una insubordinación irredimible.

Llamadme por el nombre de una bestia nocturna

y acudiré,

porque mi confusión es parte de la noche

y mi angustia un zarpazo de su abismo.
Abandonaré metrópolis de cal donde se cumple mi destierro.

Allá me aguardan vegetaciones oscurísimas

y toros con tormentas en los cuernos;

obsidiana en los ojos y pezuñas,

y cuerpo de canela que se vuelve

misterioso en las cúspides sin astros.

Así América implacable en su hermosura;

vital bajo sus légamos caribes

y pobre entre sus ídolos de oro.
He de volver a sus desiertos a engrandecer mi espíritu.

Su sombra es luz de mis poderes veteranos.
Su pan el hambre de mi boca.

Su tempestad mi sosiego.

Su pudrición el más salvaje de mis gozos.

Yo soy el compañero de sus tribus que caminan

sobre savias vigorosas preguntando

por el instante mismo de la muerte.

Abandonaré ciudades, olvidaré metrópolis

y volveré a tenderme a la orilla de un río silencioso;

uno de esos turbios ríos de nombres musicales: Inírida, Vaupés,

a esperar como las serpientes el amparo de la noche de América.

POEMAS DE RAÚL GONZÁLEZ TUÑÓN

DOMINGO FERREIRO

Si quiere escuchar el poema recitado por el Poeta Miguel Menassa, puede seguir este link:

http://www.youtube.com/watch?v=O9WNaEboniU

Toca la gaita Domingo Ferreiro

toca la gaita... «¡Non queiro, non queiro!»

Porque están llenas de sangre las rías,

porque no quiero, no quiero, no quiero.

Y se secaron los ramos floridos

que ella traía en la falda del viento,

que ella traía a su novio soldado

o pescador, labrador, marinero.

Sobre Galicia ha caído la peste,

ay, los oscuros sargentos vinieron.

Están colgando en los pinos los hombres,

toca la gaita, no quiero, no quiero.

Nuestros hermanos que están allá abajo

pronto vendrán a vengar a los muertos,

pronto vendrán en mitad del verano,

pronto vendrán en mitad del invierno.

El que no ha muerto andará por el monte

y en las aldeas cayeron los buenos.

Ay, que no vayan los lobos al monte,

toca la gaita, no quiero, no quiero.

Ya llegarán las valientes milicias

para acabar con la hez del desierto.

Ya llegarán en mitad de la Historia,

ya llegarán en mitad de los tiempos.

Toca la gaita... ¡que baile el obispo!

Toca la gaita, no quiero, no quiero.

Porque no es hora de fiesta en España,

porque no quiero, no quiero, no quiero.

Ya llegarán los soldados leales

para acabar con los pájaros negros,

ya llegarán en mitad de la Biblia,

ya llegarán en mitad de los muertos.

Toca la gaita. ¡Que baile la víbora!

Toca la gaita, no quiero, no quiero.

Porque la gaita no quiere que toque.

Porque se ha muerto Domingo Ferreiro.

POEMAS DE ANDRÉ BRETON

André Bretón por Salvador Dalí

UNIÓN LIBRE

Si quiere escuchar este poema recitado por el poeta Miguel Oscar Menassa, puede hacerlo pulsando el siguiente link:

http://www.youtube.com/watch?v=wPZpD1eiHf0

Mi mujer con cabellera de llamaradas de leño

con pensamientos de centellas de calorcon talle de reloj de arena

mi mujer con talle de nutria entre los dientes de un tigre

mi mujer con boca de escarapela y de ramillete de estrellas

[de última magnitud

con dientes de huella de ratón blanco sobre la tierra blanca

con lengua de ámbar y vidrio frotados

mi mujer con lengua de hostia apuñalada

con lengua de muñeca que abre y cierra los ojos

con lengua de piedra increíble

mi mujer con pestañas de palotes escritos por un niño

con cejas de borde de nido de golondrina

mi mujer con sienes de pizarra de techo de invernadero

y de cristales empañados

mi mujer con hombros de champaña

y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo

mi mujer con muñecas de cerillas

mi mujer con dedos de azar y de as de corazóncon dedos de heno segado

mi mujer con axilas de marta y de bellotas

de noche de San Juande ligustro y de nido de escalarias

con brazos de espuma de mar y de esclusa

y de combinación de trigo y molino

mi mujer con piernas de cohete

con movimientos de relojería y desesperación

mi mujer con pantorrillas de médula de saúco

mi mujer con pies de inicialescon pies de manojos de llaves

con pies de pájaros en el momento de beber

mi mujer con cuello de cebada sin pulir

mi mujer con garganta de Valle de Oro

de cita en el lecho mismo del torrente

con senos nocturnos

mi mujer con senos de montículo marino

mi mujer con senos de crisol de rubíes

con senos de espectro de la rosa bajo el rocío

mi mujer con vientre de apertura de abanico de los días

con vientre de garra gigante

mi mujer con espalda de pájaro que huye en vuelo vertical

con espalda de azogue

con espalda de luz

con nuca de canto rodado y de tiza mojada

y de caída de un vaso en el que acaban de beber

mi mujer con caderas de barquilla

con caderas de lustro y de plumas de flecha

y de canutos de pluma de pavo real blanco

de balanza insensible

mi mujer con nalgas de greda y amianto,

mi mujer con nalgas de lomo de cisne

mi mujer con nalgas de primavera

con sexo de gladiolo

mi mujer con sexo de yacimiento aurífero

y de ornitorrinco mi mujer con sexo de alga y de viejos bombones

mi mujer con sexo de espejo

mi mujer con ojos llenos de lágrimas

con ojos de panoplia violeta de aguja imantada

mi mujer con ojos de pradera

mi mujer con ojos de agua para beber en prisión

mi mujer con ojos de bosque eternamente bajo el hacha

con ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de fuego.

POEMAS DE FERNANDO PESSOA

ODA TRIUNFAL. (ÁLVARO DE CAMPOS)

A la dolorosa luz de las grandes lámparas eléctricas de la fábrica
tengo fiebre y escribo.
Escribo rechinando los dientes, una fiera ante esta belleza,
ante esta belleza totalmente desconocida por los antiguos.

¡Oh ruedas, oh engranajes, r-r-r-r-r-r-r-r eterno!
¡Fuerte espasmo retenido de los maquinismos furiosos!
¡Furiosos fuera y dentro de mí
por todos mis nervios disecados,
por todas las papilas de todo aquello con que siento!
Tengo secos los labios, ¡oh grandes ruidos modernos!
De oíros demasiado cerca,
y me arde la cabeza de querer cantaros con el exceso
de expresión de todas mis sensaciones,
con un exceso contemporáneo de vosotras, ¡oh máquinas!

Febril y mirando los motores como a una Naturaleza tropical
-¡grandes trópicos humanos de hierro y fuego y fuerza!-
canto, y canto al presente, y también al pasado y al futuro,
porque el presente es todo el pasado y todo el futuro
y están Platón y Virgilio dentro de las máquinas y de las luces eléctricas
sólo porque hubo antaño y fueron humanos Virgilio y Platón,
y pedazos de Alejandro Magno tal vez del siglo cincuenta,
átomos que han de tener fiebre en el cerebro del Esquilo del siglo cien,
andan por estas correas de transmisión y por esos émbolos y por estos volantes
rugiendo, rechinando, rumoreando, atronando, ferrando,
haciéndome un exceso de caricias en el cuerpo con una sola caricia en el alma.

¡Ah, poder expresarse todo como un motor se expresa!
¡Ser completo como una máquina!
¡Poder ir por la vida triunfante como un automóvil último modelo!
¡Poder, al menos, penetrarme físicamente de todo esto,
rasgarme todo, abrirme completamente, volverme poroso
a todos los perfumes de aceites y calores y carbones
de esta flora estupenda, negra, artificial e insaciable!

¡Fraternidad con todas las dinámicas!
¡Promiscua furia de ser parte-agente
del rodar férreo y cosmopolita
de los trenes estrenuos,
de la tarea de transportar cargas de navíos,
del giro lento y lúbrico de los guindastes,
del tumulto disciplinado de las fábricas,
y del casi-silencio susurrante y monótono de las correas de transmisión!

¡Horas europeas, productoras, entablilladas
entre maquinismos y quehaceres útiles!
¡Grandes ciudades paradas en los cafés,
en los cafés -oasis de inutilidades ruidosas-
donde se cristalizan y precipitan
los rumores y los gestos de lo Útil
y las ruedas dentadas y las chumaceras de lo Progresivo!
¡Nueva Minerva sin alma de los muelles y estaciones!
¡Nuevos entusiasmos con la estatura del Momento!
¡Quillas de placas de hierro sonriendo arrimadas a las dársenas
o en seco, erguidas, en los planos inclinados de los puertos!
¡Actividad internacional, transatlántica, Canadian-Pacific!
¡Luces y febriles pérdidas de tiempo en los bares, en los hoteles,
en los Longchamps y en los Derbies y en los Ascots,
y Picadillies y Avenues de l'Opera que entran
por dentro de mi alma!

¡Hola, calles, hola, plazas, hola, la foule!
¡Todo lo que pasa, todo lo que se para ente los escaparates!
¡Comerciantes; vagabundos; escrocs exageradamente bien vestidos;
miembros evidentes de clubes aristocráticos;
escuálidas figuras ambiguas; padres de familia vagamente felices
y paternales hasta en la cadena de oro que atraviesa el chaleco
de bolsillo a bolsillo!
¡Todo lo que pasa, todo lo que pasa y nunca pasa!
¡Presencia excesivamente acentuada de las cocottes,
banalidad interesante (¡y quién sabe qué otra cosa por dentro!)
de las burguesitas, madre e hija, por lo general,
que andan por la calle con cualquier motivo;
la gracia femenina y falsa de los pederastas que pasan, lentos;
y toda la gente sencillamente elegante que pasea y se exhibe
y luego resulta que tienen un alma dentro!

(¡Ah, cómo desearía ser el souteneur de todo esto!)
¡La maravillosa belleza de las corrupciones políticas,
deliciosos escándalos financieros y diplomáticos,
agresiones políticas en las calles,
y de vez en cuando el cometa de algún regicidio
que ilumina de Prodigio y Fanfarria los cielos
usuales y lúcidos de la Civilización cotidiana!

¡Noticias desmentidas de los periódicos,
artículos políticos insinceramente sinceros,
noticias passez à-la-caisse, grandes crímenes-
de los que dos columnas pasan a la segunda página!
¡El olor fresco a tinta tipográfica!
¡Los carteles pegados hace poco, mojados!
¡Vients-de-paraître amarillos con una cinta blanca!
¡Cuánto os amo a todos, a todos, a todos,
cuánto os amo de todas las maneras,
con los ojos y con el oído y con el olfato
y con el tacto (¡lo que representaría para mí tocaros!)
y con la inteligencia como una antena a la que hacéis vibrar!
¡Ah, de qué manera todos mis sentidos se encelan por vosotros!

¡Abonos, trilladoras a vapor, progresos de la agricultura!
¡Química agrícola, y el comercio casi una ciencia!
¡Oh muestrarios de los viajantes-de-comercio,
de los viajantes-de-comercio, caballeros-andantes de la Industria,
prolongaciones humanas de las fábricas y de las oficinas tranquilas!

¡Oh telas en los escaparates, oh maniquíes, oh últimos figurines!
¡Oh artículos inútiles que todos quieren comprar!
¡Hola, grandes almacenes con varias secciones!
¡Hola, anuncios luminosos que se ven, parpadean y desaparecen!
¡Hola, todo aquello con lo que hoy se construye, con lo que hoy se es diferente de ayer!
¡Eh, cemento armado, hormigón, técnicas nuevas!
¡Progresos de los armamentos gloriosamente mortíferos!
¡Blindajes, cañones, ametralladoras, submarinos, aeroplanos!

Os amo a todos, a todo, como una fiera.
Os amo carnívoramente,
perversamente y enroscando mi mirada
en vosotras, ¡oh cosas grandes, banales, útiles, inútiles,
oh cosas modernísimas,
oh mis contemporáneas, forma actual y próxima
del sistema inmediato del Universo!
¡Nueva Revelación metálica y dinámica de Dios!
¡Oh fábricas, oh laboratorios, oh music-halls, oh Luna Parks,
oh acorazados, oh puentes, oh muelles flotantes,
en mi mente turbulenta y encandecida
os poseo como a una mujer hermosa,
os poseo totalmente como a una mujer hermosa a la que no se ama,
a la que se encuentra por casualidad y nos parece interesantísima!

¡Eh-ah-ho, fachadas de los grandes almacenes!
¡Eh-ah-ho, ascensores de los grandes edificios!
¡Eh-ah-ho, reorganizaciones ministeriales!
¡Parlamentos, políticas, secretarios de presupuestos,
presupuestos falsificados!
(Un presupuesto es tan natural como un árbol
y un parlamento tan bello como una mariposa.)

¡Hola, interés por todo en la vida,
porque todo es la vida, desde los brillantes en los escaparates
hasta la noche, puente misterioso entre los astros
y el mar antiguo y solemne, bañando las costas
y siendo misericordiosamente el mismo
que era cuando Platón era verdaderamente Platón
en su presencia verdadera y en su carne con el alma adentro,
y hablaba con Aristóteles, que no había de ser su discípulo!

Yo podría morir triturado por un motor
con el sentimiento de deliciosa entrega de una mujer poseída.
¡Arrójenme dentro de los altos hornos!
¡Tírenme debajo de los trenes!
¡Azótenme a bordo de los barcos!
¡Masoquismo a través de los maquinismos!
¡Sadismo de no sé qué moderno y yo y barullo!
¡Aupa, jockey que has ganado el Derby,
morder tu cap de dos colores!

(¡Ser tan alto que no pudiese entrar por ninguna puerta!
¡Ah, mirar es para mí una perversión sexual!)

¡Eh, eh, eh, catedrales!
¡Dejad que me parta la cabeza contra vuestras esquinas,
y que sea levantado de la calle lleno de sangre
sin que nadie sepa quién soy!

¡Oh tranvías, funiculares, metropolitanos,
restregaos conmigo hasta el espasmo!
¡Huy, huy, ay, ay, ay!
¡Soltadme carcajadas en plena cara,
oh automóviles atestados de parranderos y de putas,
oh multitudes cotidianas ni alegres ni tristes de las calles,
río multicolor anónimo donde no puedo bañarme como querría!
¡Ah, qué vidas tan complejas, qué de cosas por todas las casas de todo esto!
¡Ah, saberse la vida de todos, los apuros de dinero,
los disgustos domésticos, los vicios que no se sospechan,
los pensamientos que cada uno tiene a solas en su cuarto
y los gestos que hace cuando nadie lo puede ver!
¡No saber todo esto es ignorarlo todo, oh rabia!,
oh rabia que como una fiebre y un celo y un hambre
me consume el rostro y me agita a veces las manos
en crispaciones absurdas justo en medio de las turbas
en las calles llenas de encontronazos!

¡Ah, y la gente ordinaria y sucia, que parece siempre la misma,
que dice palabrotas como palabras corrientes,
cuyos hijos roban a las puertas de los ultramarinos,
y cuyas hijas a los ocho años -¡y esto me parece hermoso y me gusta!-
masturban a hombres de aspecto decente en el hueco de la escalera!
¡Ah, la gentuza que anda por los andamios y se va a casa
por callejas casi irreales de estrechez y podredumbre!
¡Maravillosa ralea humana que vive como los perros,
que está por debajo de todos los sistemas morales,
para quien no ha sido hecha ninguna religión,
creado ningún arte,
destinada ninguna política!
¡Cuánto os amo a todos, porque sois así,
ni inmorales de tan bajos que sois, ni buenos ni malos,
inalcanzables por todos los progresos,
fauna maravillosa del fondo del mar de la vida!

(En la noria del huerto de mi casa
el burro anda dando vueltas, dando vueltas,
y el misterio del mundo es de este tamaño).
Límpiate el sudor con el brazo, trabajador descontento.
La luz del sol sofoca el silencio de las esferas
y todos hemos de morir,
¡oh pinares sombríos del crepúsculo,
pinares en los que mi infancia era otra cosa
de lo que ahora soy...!

Pero, ¡ah, otra vez la rabia mecánica constante!
Otra vez la obsesión agitada de los autobuses.
Y otra vez la furia de estar yendo al mismo tiempo dentro de todos los trenes
de todas las partes del mundo,
de estar diciendo adiós desde la borda de todos los navíos,
que a estas horas están levando anclas o alejándose de los muelles.
¡Oh hierro, oh acero, oh aluminio, oh chapas de hierro curvado!
¡Oh muelles, oh puertos, oh convoyes, oh guindastes, oh remolcadores!

¡Eh-ah grandes desastres de trenes!
¡Eh-ah hundimientos de galerías de minas!
¡Eh-ah naufragios deliciosos de los grandes trasatlánticos!
¡Eh-ah revoluciones aquí, allá, acullá,
alteraciones de constituciones, guerras, tratados, invasiones,
ruido, injusticias, violencias, y tal vez en breve el fin,
la gran invasión de los bárbaros amarillos por Europa,
y otro Sol en el nuevo Horizonte!

¡Qué importa todo esto, pero qué importa todo esto
al fúlgido y rubro ruido contemporáneo,
al ruido cruel y delicioso de la civilización de hoy!
Todo esto apaga todo, salvo el Momento,
el Momento de tronco desnudo y caliente como un fogonero,
el Momento estridentemente ruidoso y mecánico,
el Momento, dinámico pasaje de todas las bacantes
del hierro y del bronce y de la borrachera de los metales.

¡Ea trenes, ea puentes, ea hoteles a la hora de cenar,
ea aparatos de todas las clases, férreos, brutos, mínimos,
instrumentos de precisión, aparatos de triturar, de cavar,
industrias, brocas, rotativas!
¡Ea! ¡ea! ¡ea!
¡Ea electricidad, nervios enfermos de la Materia!
¡Ea telegrafía sin hilos, simpatía metálica de lo Inconsciente!
¡Ea túneles, ea canales, Panamá, Kiel, Suez!
¡Ea todo el pasado dentro del presente!
¡Ea todo el futuro ya dentro de nosotros! ¡Ea!
¡Ea, ea, ea!
¡Frutos de hierro y útiles del árbol-fábrica cosmopolita!
¡Ea, ea, ea! ¡ea-ho-ho-ho!
No sé que existo para dentro. Giro, doy vueltas, me ingenio.
Me enganchan en todos los trenes.
Me izan en todos los muelles.
Giro dentro de las hélices de todos los barcos.
¡Ea! ¡Hurra! ¡Ea!
¡Ea! ¡Soy el calor mecánico y la electricidad!
¡Ea! ¡Y los rails y las casas de máquinas y Europa!
¡Ea y hurra por mi-todo y en todo, máquinas trabajando, ea!

¡Saltar con todo por encima de todo! ¡Aúpa!

¡Aúpa, aúpa, aúpa, aúpa!
¡Hala! ¡Hola! ¡Ho-o-o-o-o!
¡Z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z-z!

¡Ah, no ser yo todo el mundo y todos los sitios!

Londres, 1914 - Junio. (Hay quien dice que Pessoa nunca estuvo en londres, pero desde dónde sino desde Londres se puede escribir este retrato de la Revolución Industrial, quizá Pessoa estuvo en londres más que todos aquellos que pisaron suelo británico)